Проза: Владимир Гонтарь. Стихи: Людмила Романова.
Она никак не думала, что этот тридцати двух летний, красивый парень, будет ревновать её, сорока четырёх летнюю женщину, к любому, кто посмеет взглянуть на неё мужским, заинтересованным взглядом. Скорее должно быть наоборот. Он высокий, спортивно сложённый молодой мужчина, бывший офицер спецназа, и чемпион по боям без правил. С серыми глазами и аккуратной причёской из тёмных волос, но уже с небольшой проседью; красивым, мужественным лицом, и обезоруживающей улыбкой! Она же видела, как молодые девушки не сводят с него заворожённых глаз. Часто не обращая внимания на её присутствие, пытаются познакомиться, пригласить на свидание, или взять номер его телефона.
-Зачем я ему?,- думала она,- когда такие красавицы вьются вокруг него.
Но странно, чувства ревности у неё не было ни малейшего. Она не кокетничала. Ревности действительно не было. Хотя этот молодой человек запал ей в душу, и сердце. И запал крепко. В этом она могла признаться только себе. Без его существования она не мыслила уже и своё.
- Зачем я ему?, - ещё раз спросила она себя,- с мужем, и двумя взрослыми детьми?
И вместе с тем, ей приятно было осознавать, что этот красавец-парень, так нежно и трепетно к ней относящийся, готов сразиться с каждым, кто, по его мнению, собирается претендовать на его любимую женщину. Надо сказать откровенно, его ревность ей льстила. То, что он её любит, у неё не было ни малейшего сомнения. Настоящую любовь женщины чувствуют душой, и женским инстинктом. На каком-то подсознании. Ей тоже грех было жаловаться на природу и своих родителей, одаривших привлекательной внешностью. Выглядела она значительно моложе своих лет. Каштановые волосы, достигали плеч, и очень красиво обрамляли голову. Прекрасное, чуть округлое лицо. На улицах она ловила заинтересованные взгляды и постоянно слышала комплименты о себе, и о красоте своих глаз. Как их только не называли: бездонные, глаза-омуты. Они были добрыми и очень печальными. Глаза грустили, даже когда она смеялась, или чему-то радовалась. Таяли они только тогда, когда смотрела на своего молодого избранника. Свою, может последнюю в жизни, позднюю любовь. Она даже знала, с какого момента её глаза стали такими печальными… С момента измены мужа… Которого любила безмерно. Она поклонялась ему, она боготворила его. И считала, что если существует на земле неземная любовь, то это её любовь, к нему. Мужу-судьбе. За что она его любила? Да кто же ответит на этот вопрос? Часто любят не за что-то, а вопреки…
Что он ей изменил и предал, она почувствовала как-то интуитивно. В тот вечер она не находила себе места. Какая-то невообразимая тоска поселилась в ней. Муж в этот день не пришёл ночевать, а она прорыдала всю ночь. Прорыдала, это не то слово, она металась по квартире, как загнанный зверь в клетке. И не находила себе места. К утру наступило какое-то оцепенение, ступор. Её как будто заклинило. Когда пришёл муж и сказал, что всю ночь играл с друзьями в преферанс, она не проронила ни слова. Молча приготовила завтрак. Она просто приняла его условия игры. А когда подавала на стол, почувствовала от его волос запах чужих женских духов. Помыть там, в душе голову, он не догадался… С этой ночи, и стали у неё глаза грустными и печальными…
С рассветом вместе, с вызовом в глазах...
Вернулся милый охладевшим мужем,
А на столе давно остывший ужин,
И новый день в разгаре на часах…
А «преферанс с друзьями» стал постоянным. Переболев, сломав свою любовь к нему, поняла, что для неё он вообще перестал существовать. В первую очередь, и как человек, и как муж. Она стала к нему абсолютно равнодушной. Успокоилась. А его самого, она перестала слышать и замечать.
Твоя любовь, как солнце мне светила,
Была она красивой и живой,
Но я вчера её похоронила,
Как это страшно быть твоей вдовой...
Она выполняла на «автомате» свои обязанности по дому и разговаривая с ним. Он же считал, что ничего не произошло. И жена, по-прежнему, ему верит и любит…
…Она не удивилась, и с абсолютным спокойствием отнеслась к его словам, когда в один из вечеров он пришёл домой и сказал, что уходит из семьи. Она опять же молча, взяла самый большой баул, имеющийся в доме, и стала складывать туда все необходимые ему вещи и предметы туалета. Он был ошарашен. В душе, тайно надеясь, на её слёзы, мольбы остаться, уверения в своей любви. А тут ничего подобного!
Взгляд не пряча, уходил к другой…
Из родного дома в дом чужой…
Плащ надел и тихо в ночь шагнул,
В след тебе лишь падающий стул…
Мне оставил шум дождя в ночи,
От квартиры брошенной ключи,
Плечики пустые без рубах,
Да обиду на моих губах…
Он ушёл… Она же осталась с проблемой: как и на что жить? Двое детей… Дочь совсем маленькая, четыре года. Сын почти взрослый… И расходы на него, почти взрослые!
…Когда они поженились, муж сразу же сказал, что мужчина должен быть «добытчиком», а жена встречать мужа с работы весёлой, и с ужином. Хотя у неё была своя интересная работа, она оставила её. И устроилась на должность домохозяйки. Вот так она его любила. Этого преуспевающего во всём человека, старше её на восемнадцать лет. Она действительно любила ЕГО, а не деньги, и его положение. И она честно могла сама себе об этом сказать. Себя не обманешь.
Всё чаще подступает к сердцу тьма,
И верю я в любовь уже не свято,
Так, где же золотые острова,
Обещанные с нежностью когда-то?
После его ухода, надо было на что-то содержать себя и детей. Она занялась журналистикой. «Занялась журналистикой», громко сказано. Устроилась корреспондентом в газету «многотиражку». Денег катастрофически не хватало. Пришлось вспомнить старых друзей, которые помогли ещё работой учителя в школе, на несколько часов. Крутилась, вертелась… Хорошо, что сын ещё помогал. И по хозяйству, и за сестрёнкой присмотреть. В газете она и начала писать стихи. Получилось это как-то само собой. А потом, по вечерам, она стала писать стихи для себя: отвлекает от грустных мыслей, и потихоньку лечит ноющую рану. Она так и называла свои строчки – стихотерапия. Душа болела невыносимо. Первые строки она написала мужу, зная, что он их никогда не прочтёт. Это увлечение затянуло и стало, вместе с любовью к детям, смыслом её жизни.
Прошёл почти год… И вдруг в один из вечеров в квартире раздался звонок. Она открыла дверь. На пороге стоял муж… Сказав, что принёс деньги, прошёл в квартиру. Детей дома не было. Он решил их подождать. Спросив будет ли он ужинать, и получив утвердительный ответ, стала готовить еду. Он же, тихо подойдя сзади к ней, обнял её за плечи, и чуть слышно попросил разрешения остаться.
Продолжение:http://proza.ru/2009/10/07/328