Ноябрь

Сергей Грущанский
И снова  –  зима…  Необъятная стынь
уныло молчит в перелесках.
Пустынно в природе.  И мысли пусты
от глупого снежного блеска.

Как будто замедлило Время поход…
Как будто иссякли желанья…
И бледен,  как вечный покой,  небосвод –
потухший экран мирозданья.

Есть память…  Но в памяти место цветам  –
фиалковый,  жёлтый,  зелёный…
На деле  –  серебряный траур куста
и чёрные линии клёнов.

Создатель пошёл на отчётливый брак…
Цепочка следов анонимных
сбегает по белому
                в белый овраг
и  –  только…   Живого не видно.

И сам я,  вдали от весенних сует
покинувший ленту дороги,
шагаю по снегу…  и тянется след.
А в сердце  –  кристаллик тревоги.