Друзья не бросают. Друзья не предают.
Или все-таки?
Все-таки.
И бросают, и предают. Порой даже не понимая сами - как и почему. Порой случайно, порой намеренно. И от этого всегда очень больно. Нож в спину, под лопатку, туда, где сердце - горячее, обожженное, когда - застывшее, готовое лопнуть, когда - мягкое, расслабленное. Больно бывает в любом случае.
Больно. Входит нож предательства в сердце. В первый миг не столько боль, сколько удивление: что это? Как это? Тонкая струйка душевной крови стекает вниз, внутри что-то пульсирует, возмущается... Потом нарастает тяжесть. Ком в горле, который не проглотить, не выплюнуть. Ком, с которым не расстаться всю оставшуюся жизнь...
Смотришь на глаза удивленные. Глаза друга. Друга, которого любил. И понимаешь, что даже злиться полноценно не можешь - он не понимает. Для него - ничего не произошло. И нож - не нож, так, муляж картонный. А если и не картонный - так это случайность. А случайность многое извиняет, правда?
Ты истекаешь кровью - капля за каплей, сердце засыхает, становится вялым, бьется медленно и как-то лениво...
Остановится...
Совсем...
Ты умер. В который раз.