Токарь

               

      Ну, да. Я – токарь. И что? Клеймо на лбу: восемь классов, руки, как наждак, технический спирт? Ежедневно жене в торец после работы? Ладно, не оправдывайтесь. С этим живу, уже привык… Хотя и достаёт немного.
      А я ведь поэт. И музыку люблю.  И не пью. И жены нет.

      Вот вчера в цеху. Подваливает мастер.
- Что, Митюрин, - говорит, - не выполнил ты нормы? Из-за тебя вся бригада хер премию получит. А брака-то, ёбт, от тебя…

- Да не было у меня брака! – робко возражаю. – И в норматив уложился…

- Ты, вот, тут теорию в раздевалке развёл, что каждый человек – вселенная. Типа, всё вмещает, что в мире есть. Так?

- Ну.

- Так вмести, придурок, что бочку с бээфом нельзя открытой оставлять!

- Да что такое, Иван Порфирьич? Кому этот БФ нужен? Зачем его, вообще, нам выписали? Мы ж не сапоги клеим, а металл режем!

- Кстати, о металле. Это не ты, балбес, на стенке в сортире написал: «Зачем я в России родился, где режут не глядя металл»? И, как там дальше… «Я банку бы крови отдал, чтоб в ней тот резак утопился»?

- Не, не я… Да это про другой металл.

- Короче, дуй в магазин. С тебя литр. Клей высох, дрель сгорела, мужикам похмелиться нечем.

      
                04.10.09