* * *
Вдруг истина явит себя в существе мутноглазом
С растрепанной книгой, насквозь бормотухой пропахшем.
И сразу же взбесится мой непричесанный разум,
Накормленный впрок пирогом с хвойно-лиственным фаршем.
Привыкший об облике истины думать иначе:
Ее обряжать в крепжержет, возводя на котурны,
Не ведьмой костлявой – красавицей видеть , тем паче
Район, окружающий нас непристойно-сумбурный…
На зло пожирателям истин студенткам филфака
Вдруг Гоголь как моль вылетает из складок «Шинели»
Сгущать над отечеством тучи душевного мрака,
И жизнь тяготит словно праздник без смысла и цели.
Но мысль о случившемся сразу же делает сальто, –
Паскаль, огорошенный истиной, платит ей тем же:
Пейзажи Моне, по признанью Оскара Уайльда, –
Причина прекрасных туманов, цветущих на Темзе.