Нас мало. Нас - может быть, страшно сказать, я один... Отец мой завернут на Высоцком... Сегодня я ему сказал... Нашел - кому выговаривать... Свинченному переломами старику. Он еще и желудок посадил - стойкой не-любовью к закуске... "Малолетка", потом - тюрьма взрослая... Больница - после веселой поездки на пьяном "запорожике"... ПАхота со шпалоподбойкой на ремонте-строении ж/д путей... Вольные, как ветер в минном поле - "поселя". Вольное поселение... Обильно политые водкой - этапы стремного батиного пути. Этапы...
Когда, в кино или в книге там, героя изображают симпатичным забулдыгой... Когда со всей художественной мощью задвигают избитое и заразительное - плохие люди не спиваются... Мне делается не по себе. Во всяком случае, не легче... - Ты - понимаешь, - сказал я отцу, - раньше я чуть не умилялся пьяными слезами твоими и откровениями. Всеми этими "Конями" и "Банями" от Высоцкого... Но все, оказалось, кроме денег - дым, "ништо". Да и дымное кадило стоит денег... А бывшие секретари, первые и вторые, горкомовцы-обкомовцы... Сейчас они в новизну перекрашены... Против них ты по "пьяной скамейке" гонишь, не выходя из квартиры... Им то на руку, им то выгодно, чтобы мы смирились, чтобы - вот так, врубив на полную "блатягу златоустую". На тряпки - майку на груди. Безнадежным кулаком по непричемному столу - в осколки ваза с веточками сосновыми... Правды, бля, нет, справедливости... А после искать эту самую правду в собственной блевотине, с офигенного поха, похмелюги... Согласен со мной?
Отец поднимает глаза, зеркало боли, морщится, говорит - Поясница... Весомая пауза... Добавляет - Не во всем... Чего, думаю, я к нему пристал... У него - Высоцкий в кумирах. У меня - Олди. Есть такой в "Кенике", "Калинграде", партизан с гитарой, из "Комитета Охраны Тепла". Рэгги по-русски выдающий. Уже интересно... Если у меня спрашивают - кто твой любимый исполнитель? - я, ради смеха, отвечаю - Белоусов... По мне, Раздолбаю Иванычу, по виду и по жизни, не скажешь, что зависаю я на кучерявых песенках о девочках синеглазых... Но я не вру, называя Белоусова... Просто Олди - однофамилец фанерного, ныне покойного пупса. Так получилось...
Я вот, на батяньку наезжаю. А ведь сам могу оказаться в подобной ситуации... Когда будущий, от меня, пока даже не зачатый киндер... Красивый двадцатилетний... Красивый - это, если ему с мамой повезет... Возьмет он меня за отвороты больничного халата... Почему - больничного? К слову пришлось. Никакого подтекста. Возьмет и скажет - СОри, конечно, но, щет, какой ты к Люциферу отец? Любитель говенного чернушного рока... Были же у вас, в свое время, нормальные команды... "Залетные снайперы", "Би-ту"... А ты от чего перся? Духовно извращался? "Слава Богу, что ты никого не убил"... Словесная хрень такая из песни твоего хваленого Олди...
Да, Олди... Как сейчас помню его выступление в лесном массиве культуры и отдыха с названием "Межик"... Эстрада на открытом июньском воздухе. Завтра - в армию... Вдоль намеков ограды, металлическая сетка поржавела и пошла дырками, прогуливаются мильтоны с овчарками. Блекло синие мильтоны, черно-серые псы. А безбилетники - яркие, разноцветные... Но они по другую сторону ограждения... А Олди поет. Он сел на самый край сцены. Спортивные тапки трогают землю. Гитара - как гусли на коленях... "Ваша личная жизнь - как сплошной некролог. Оторви себе глаза - и пришей их на жопу..." Неподалеку - женское создание. Какому-то, ебырю, наверное, трендит - Янчик, Янчик, я не понялА - это разве хэви-мэтл?
Возвращаясь к баранам, в настоящий день. Мягкая посадка в кучу навоза... Зеленый и красный кружки на панели корейской штамповки. Верчу колесико настройки, пробегаюсь по станциям местного радио-эфира. Все - как всегда. "Бумс-бамс" - и смехуечек ди-джея. "Бамс-бумс" - и снова смехуечек... Кручу колесико... Вдруг, слышу - Олди! "Торопитесь на работу, зарабатывайте бабки..." Ушам не верю. Глаза ничего подтвердить не могут - радио. Думаю, если не ослышался, то вожатый эфира случайно не туда зарулил. Значит, сейчас пойдут оправдания - Простите меня, дружки-подружки, за минорную бяку. Накололи тут меня. На, говорят, поставь Белоусова. Я думал - Женьку Белоусова. Ну и поставил... Ничего подобного. Никто извиняться не стал. Песня закончилась, пауза, и снова - фантастика. Сразу Башлачева крутят, "Егоркину былину"... Всю ночь, короче, расстреливали попсу - русскими балладами и плачами под акустическую...
Оказалось, по случаю траура - такая музыка. Коллега у них умер... Да, грешным делом смекаю, каждый день мне не отрываться, так, чтоб не оторвать от радио. Каждый день они там ласты заворачивать не будут...