Умереть на охоте.
Петрович – заядлый охотник. Ему под шестьдесят. В прошлом году инфаркт с ним случился, похоже – обширный, так как врачи категорически запретили серьёзные физические нагрузки, а на охоту выходить и подавно.
Петровичу без леса и охоты не жизнь. Как встретит знакомых охотников, начинает канючить:
-Ребята, возьмите с собой. Если умру, так хоть в лесу, на охоте.
Те из охотников, кто поумней, сразу Петровичу отказывали. Понимали, с сердцем не шутят. Окажись где на задворках охотничьей галактики, а тут вдруг приступ начнётся, и что? Можно и не спасти.
Нашёл таки Петрович дурачков. Согласились взять. То ли водки немеренно наобещал, то ли какими другими посулами, но своего добился.
Поехали. Первый день нормально прошёл. Вечером ужин приготовили, глухаря в глине запекли, водочки выпили.
Утром проснулись, позавтракали и пошли по охотничьим угодьям. Петрович с двумя ребятами, снарядившимися на водоплавающую птицу, увязался.
У уток перед отлётом слётки. Они строй тренируют, иерархию.
Немного посидели, выстрелы один за другим пошли. Птица с глади поднялась; шум, хлопанье крыльев, перо летит. Собака одного из охотников не успевает подбитых уток из воды вытаскивать.
Отстрелялись, подобрали трофеи, собрались вместе, а Петровича нет. Ринулись на поиски. Нашли. За кустом лежит Петрович, стонет, за сердце держится.
Подошли, спрашивают:
-Сам идти сможешь?
Петрович отрицательно головой мотает, со стоном выдавливает:
-Выручайте ребятки! Выносите. Сам-то вряд ли дойду, а пожить ещё хочется.
Делать нечего. Оружие и трофеи спрятали. Понесли на закрошках по очереди. Два часа выбирались. Прокляли и охоту, и дурость свою, в смысле, что на посулы Петровича поддались.
Вынесли, сразу на УАЗике в больницу отправили.
Два месяца лежал он в больнице. Ничего, оклемался. Встречали его на днях. Бодренький бегает и снова дурачков ищет, кто его теперь на зимнюю охоту возьмёт.
Ну, точно, на охоте решил смерть принять.