Чем измерить любовь? Подарками, словами? Страданиями? Или количеством
лет одиночества "после"? Слезами? Поцелуями... Сердечным ритмом? Может быть,
качеством стихов?
Который раз мне бросают в спину:"Ты не любила! Раз ты
жива, ты не любила!" Кто может с уверенностью сказать жива ли я?
Просыпаюсь по ночам от внезапной боли, как много лет назад, кода
меня переехал асфальтовый каток, других сравнений не подобрать. Днем боль таится так глубоко, что будто её нет вовсе. Я давно простила и отпустила, а боль осталась.
Да, у меня есть другой, да. Это не первый "другой" и даже не второй.
Я отдам этому "другому" всё. Всё, что осталось. И ничего не попрошу взамен.
Он будет помнить меня всю жизнь, и даже в каком-то смысле любить, как
первый другой и второй... Будет изредка звонить: "Ну, как ты там? С кем? У него
тоже проблемы? ... Ты уникальная женщина, вы справитесь. Я желаю тебе удачи!
Если бы не ты..."
Он будет счастлив. Я очень на это рассчитываю. Это единственное,
что можно для меня сделать, потому что полюбить ТАК, как раньше, ну до того
катка я не смогу.
А как ТАК я любила? ... Это была моя половинка-пазл. Без притирок,
усушек и утрусок. Это был родной человек. Кто хоть раз испытал такое,
поймет, другим не объяснить. Нет таких слов, которыми можно описать
чувство "родной человек". Это как часть тебя, а ты часть его...
Нет его, самоликвидировался, сбежал, ушел, предал... Потом вернулся,
я простила, приросла вновь. Мы женщины живучи... А позже взяла да и
ампутировала, сгнил потому что. Сама ржавой, тупой пилой четыре года пилила...
"Незабываемые очучения".
Наверное, надо было сгнить вместе с ним, да и с детьми заодно, что бы
сказали: "Да! Это любовь!"
Я НЕ ХОЧУ, ЧТО БЫ КТО-ТО ПРЫГНУЛ С ОБРЫВА ОТ НЕСЧАСТНОЙ ЛЮБВИ!
Встретив такого человека, я протягиваю руку: "Пойдем, брат. Я хочу, что бы
ты жил и был счастлив". Терапия любовью... Я бы даже сказала психотерапия.
Кто кого лечит неизвестно. Я живу. Да, живу чужую жизнь. Другой у меня нет.
Теперь я люблю легко и свободно. Тем, что осталось. Тоже больно, но
иначе. Любовь под наркозом. Кто скажет, что это НЕ ЛЮБОВЬ?
Парадокс в том, что при всём при этом, я счастлива.
сдетонировало с http://www.proza.ru/2009/05/04/663