Мысли вслух

Аркадий Гордон
Написано посредствам отключенного мозга и вспыхнувшей идеи.
Содержит немного психоза.

Солнце встало поздно, а именно в половину восьмого утра, озарив великолепные небоскрёбы и сотни, да нет, даже тысячи многоэтажек Нью-Йорка. Да, такие виды здесь, особенно в здесь, в самом центре дымного мегаполиса были исключительной редкостью. Стёкла, покрывающие небоскрёбы, принимали на себя все эти ослепительные лучи, разукрашивая соседние дома ослепительными зайчиками, пробуждая из недолгого сна рабочий класс.
Он был одним из них, таким же клерком, покрывшимся слоем пыли на работе, трудящейся лошадкой ради экономики города, пытаясь хоть как-то выделиться из тысяч таких же, как и он.
Он был таким же, как  все: как и все страдающим кашлем и начинающимся раком легких от беспрерывного курения, как и все с огромными несглаживающимися синяками под глазами цвета стен домов из красного кирпича, как и все носил очки, разного цвета носки…он был прилежным, «хороооошим клерком», но у него не было своего счастья, у него просто не было второй половинки. Знаю, звучит глупо и как-то по-детски, но это так.
Он был простой овечкой из стада, ждавшим, когда к нему подойдёт другая, противоположного пола, чтобы с ней сцепиться, а пока, он наполнялся «радостью сношения» только по средствам ночных бабочек из соседнего бара и безлимитным Интернетом, сами понимаете, что он там выискивал…

- Половина восьмого, только половина восьмого, что же делать, что же делать, ааа! – у него, как всегда это происходит по турам, начинался психоз, нервный тик и множество галлюцинаций. – Ммммм, что же мне делать ещё два часа, а?! – да, он был ещё немного сдвинут по фазе. – Что сегодня скажет психолог, интересно, что же он скажет. А может новые таблетки. А может новый доктор, а может новая больница, госпиталь, курорт, черт подери! – выкрикнул он с такой силой, что чуть бы не задохнулся, а слюна чуть не сдавила его глотку при вдохе.
- Эй! Заткнись ты там, больной, а то вызову сейчас психушку тебе на дом, тогда там и поорешь! – вырвался недовольный и весьма заспанный голос из-за стенки.
Да, он был болен, болен, может и серьезно, во всяком случае, он знал, что ему «прописали» на веки веков шизофрению. Ужасную болезнь, а может вовсе и не болезнь, может просто это его особенность, ведь у каждого она была, есть и будет…бррр…уже сам себя таким чувствую, но к этому мы вернёмся потом.

У него были постоянные галлюцинации. Из-за дня в день, всё новое и новое ломало его глаза, его мысли и его внутренний мир на всё. Но оставались так скажем «виды», которые запечатлелись в мозгу и сопровождали его постоянно, к примеру, его кот.
- Маааааау! – вырвалось неожиданно непонятно откуда и стало перемещаться по направлению к нему. – Мааау! – ещё с большей недовольной интонацией донеслось до его ушей.
- Что, что тебе нужно, а? Опять покушать?! Ты ведь и так банку с утра съел, ладно, давай ещё тебе подкину, - с улыбкой до ушей смотрел он на тяжело идущего кота к его ногам.
Его воображению представлялась иллюзия, какой-то сдвиг его мозговых клеток поставил так, что его любимчик был постоянно в прекрасной форме: кот был такой из себя вытянутый, худенький, стройный, одним словом просто модель на 90*60*90.
Но на самом деле домашнее животное было откормлено до сумасшествия: он был не такой вот стройный, как супермодель, а разжиревший: пузо свисало до пола и волочилось по нему, элекроризуя шерсть о кавралин на кухне, маленькие ушки выглядели на его харе подобно удвоенному обелиску Вашингтона, неожиданно расположившимся в Кремле, щечки, так сказать, были похожи на щеки хомяка, который забил их под завязку орехами.
Одним словом, чудо-юдо-кот.
Кстати, я Вам не представил нашего больного, его зовут Генри.
- Ой! Мне пора, мне пора, - начал распивать Генри, изображая медленный ирландский танец, когда его взору представились настенные часы. – Всё, мне пора, мой любимец, приду – покормлю, - с противной улыбкой на сплющенном лице он посмотрел на кота, потрепал его по голове и побежал к выходу.

Он открыл дверь подъезда и его сбил поток чистого, утреннего воздуха, по сравнению с непонятными и зловонными газами подъезда. Ветер чуть не свалил его с ног, окутал ароматами автомобильных выхлопов, сигаретного дыма и плавящегося асфальта. Это была летняя пора, когда столбик термометра зашкаливал за 30 градусов по Цельсию. Но будь это хоть лето, хоть весна, небо Нью-Йорка оставалась облачным, не только от облаков, несущих тонны воды, но и от выхлопных газов, которых на Манхеттене было предостаточно.
Всё небо накрыла большая туча, подобно одеялу самого бога, решившего закрыть население мегаполиса от сегодняшнего солнца. Начинал усиливаться ветер – предвестник дождя. Он нёс с собой чужие разговоры, уличный мусор, листья с умеряющих от жары и загрязнения, деревьев, и просто микс запахов со всего города. И были запахи окраин города, и запахи цветущего Центрального парка, запахи солярки с судёнышек у реки, одним словом, чудовищное количество всего сущего.

Зазвучал писклявый звонок домофона:
- Да, чем я могу вам помочь?- неожиданно заговорил мягкий женский голос из динамика.
- З…здравствуйте, я на приём к д…доктору Диклу, я Генри, Генри Уолистер, - испугался и затараторил пациент.
- Ах, да, конечно же, сейчас открою, подождите секунду, мне необходимо оповестить доктора о вашем приходе.
Но он не ответил, только что-то там промямлил, так, мысли в слух, и впал в своё сознание, когда из его уст не вырвался жуткий плаксивый голосок.
- Чёрт! Черт его подери! Я опять её забыл, снова, тот дырявая голова, ну что же мне сказать доктору…
- Вы что-то сказали? – с удивлением спросила секретарша, смотря уже минут пять на Генри.
- Ой, нет, извините, это так, мысли вслух.
- Хорошо, тогда проходите, доктор вас ждёт в своём кабинете.

Раздался тихий стук, дверь приотворилась, появилась голова Генри с озабоченным видом, смотрящим прямо в глаза доктору Диклу, нервно курящего трубку.
- Ну что же вы там встали, дорогой мой?! Проходите, устраивайтесь поудобней и начнём наш и до того затянувшийся разговор, - с улыбкой говорил он, пытаясь не спугнуть больного. Он был уже старым психологом и с весьма увесистым стажем своей работы над психически нездоровыми людьми.
- Хорошо, - прошептал Генри, на цыпочках прошёл к мягкому диванчику, прилёг и закрыл глаза.
- Начинайте, мой дорогой пациент.
- Ну, что же мне сказать вам, доктор, я опять её забыл. Я забыл принести опять душу…
- Эээ…продолжайте, - не зная, что ответить, выслушивал его доктор, с искривлённой физиономией.
- Да, я её забыл, она может и дома, в шкатулке или в шкафу весит, к примеру, на вешалке. Я не знаю где она!!! Просто не знаю, я её искал, искал, искал – в итоге не нашёл, жалко. Я живу без души, я где-то в отдалении, тело есть, а души нет. С вами говорит не душа, не чувства мои детские, а мозг, тупая программа, которая не может чувствовать, а может только выполнять приказы, отправляя разряды по всему телу, я робот! Ахаха! Смешно? Ведь, правда, смешно! Я никогда не понимал людей, да и не буду понимать их, за то, что они хотят изменить своё тело. Вот многие берут и исправляют «недуги» в их понимании. Что-то там меняют, режут и подрезают, после мучаются несколько месяцев и в итоге оплакивают своё решение, как родственника на похоронах. Но больше всего людей жалуется на себя, на своё тело! А они то не знают, что значит жить одним телом! Они не знают, что значит быть без души. Им на душу наплевать, просто сгусток миллионов чувств, появляющихся неоткуда и вот и всё! Они не знают, они жалуются, они не понимают своих действий, своих решений, они не понимают что их главное – это душа, вот куда все смотрят, а не на тело…вот что главное в человеке, а не большие сиськи и плоский живот, это уже второй план, а первое – это душа…я не понимаю, доктор…её у меня просто нет, - договорил он, запихиваясь от скорости сказанного. Его глаза стали затмевать капельки слёз, он достал платок.
- Извините меня. Я слишком много сказал, это так, мысли вслух. Доктор, помогите мне, у вас же есть душа…
- Да, я обещаю, я помогу вам, - сказал мягко он Генри, положив массивную ладонь на плечо, встал, взял со стола пачку сигарет и пошёл к двери: - Генри, я скоро вернусь.

Доктор мягкими шагами подошёл к приемной, чтобы его не заметила секретарша, и тихо сказал:
- Элен, дорогуша, сделайте, пожалуйста, мистеру Генри кофе, а то холодно ему…
- Но ведь лето сейчас, - с непониманием смотрела она на доктора, но всё-таки встала из-за стола и пошла на маленькую кухоньку.
Док смотрел ей вслед, пока она не скрылась за поворотом, посмотрел на монитор: «Хмм…увеличение груди, вот глупая» - пронеслось у него в голове. Он закрыл сайт, открыл блокнот и написал: «Элен, вы и так прекрасна собой, не делайте таких глупостей».

Дикл вышел на миниатюрный балкончик, посмотрел на грузные облака, достал пачку сигарет «Kent» и закурил, тихонько попыхивая «раковой палочкой». Начинался дождь. Мелкие капли бились о крышу дома, поручни балкона, о голову доктора. Но он стоял, словно каменный. Ничто его уже не могло потревожить. Прошло минут пять, а он был в одном положении, но теперь насквозь промокшим и со скуренной сигаретой по фильтр, смотрел в одну точку: в одну точку, где встречалось всё и вся, где бежали пешеходы, прячась от проливного дождя, машины гудели в пробках, шофёры огрызались друг на друга…

- Доктор Дикл! Вы ведь заболеете, что же вы творите! – вытянула с силой его с балкона Элен, усадила на стул возле компьютера и укрыла пледом. – Подождите секунду, я фен принесу и вашу сухую одежду, вот же глупый…

А блокнот на рабочем столе был уже закрыт…

«А правду сказал Генри, надо смотреть в душу, а не на тело…» - с ухмылкой и маленькой улыбкой на душе пронеслось его него в голове…