За всех поэтов что были!
За горькие муки судьбы!
За то,что прощаясь - любили,
И им посвящали стихи...
За вечер их неспокойный,
Когда в папиросном дыму
Дрожащей рукою невольно
Писали,сидевши в углу...
За то,что покоя искали
На белой бумаге,пером
Что-то так быстро писали,
Но все ж разрывали потом...
За то,что в памяти нашей
Их взгляд величавый живет.
Все тот,что был у них раньше -
Ведь поэт никогда не умрет!