***
Это тонкий лед. Очень тонкий.
Каждый шаг.
Так страшно.
Все что я делал – делал для них, и все что писал – писал для кого-то.
Меня нет.
Я ничто.
Это нельзя изменить.
Понадобилось столько времени, чтобы заметить.
Такую простую вещь.
Не могу смотреть на людей. Совсем.
Шел по улице, горели огни, сердце колотилось, как безумное.
Впрочем… да…. почему как.
Хотелось прижаться к стене,
сесть на корочки,
зажать уши руками и кричать от ужаса.
В пустоту… потому что не услышишь.
В пустоту твоего отсутствия.
Ничего не осталось внутри кроме длинных тонких воплей.
Писать очень трудно….
буквально выдавливать слово за словом,
как гной из наболевшей раны….
выдавливаешь, а он снова там накапливается….
и с каждым разом давить больнее и больнее….
а он накапливается….там….
Не могу смотреть ни в чьи лица,
потому что ни – не ты…они другие….
Обмотать голову одеждой и сидеть в темноте…
не знал, что будет настолько больно….
и самое страшное, что это та же самая невыносимость,
такая же как тогда…
за что…почему –
ведь задавать вопросы бессмысленно, правда?
Просто так получилось.
Случайность.
Такая же, как и то, что я нашел тебя
среди бесчисленных миллионов других?
Но, видишь ли, это-то не было случайностью….
я искал именно тебя….
все сошлось…совпало…
Невероятно: казалось, можно спастись…
Сломался…сломался…сломался….
но все равно главное - молчать…
не беспокоить.
Нежеланные просители – слишком жалкая и обременительная вещь.
Как хорошо знаю эти длинные витиеватые фразы,
в которых прячется досадливое безразличие,
в которых хвалят за то,
что не имеет к делу никакого отношения…
для того, чтобы в конце сказать…
впрочем и так понятно, что говорят в конце…
Ты вынул меня из гроба –
и вот хожу, как неприкаянный полуистлевший мертвец….
зачем? зачем тебе это было нужно?...
ты просто не подумал…..да?..
просто не… не…
везде это «не»..
НЕвозможно, НЕвероятно, НЕвыносимо…
НЕпреодолимый забор отрицаний….
И я еще здесь…
Жалкое невзрослое ожидание чуда…
Прости…
07.01.2009
***
Просыпаюсь под твоей кожей
и вижу сыворотку рассвета.
она как пена
на губах белесых дней.
«бабочка» - это
не полет, а ножик
чтобы точно проверить
кто каких кровей.
В очень многих вещах
есть только
отсутствие смысла
и никакой надежды
в серьгах из поддельного жемчуга.
У крови и металла одинаково кислый
привкус
и с каждым годом все сложнее
одно отличать от другого –
что именно разбито,
лицо или сердце.
Или просто лезвие
спрятано под языком,
потому что в рай не пускают
с колющими и режущими…
и кому спрашивается нужен такой рай,
в котором даже
терновые венцы вышли из моды?
02.07.2009
***
Таинственный убийца
Тишины.
В ладонях снег.
Приливы пахнут смертью.
Тенями отделюсь
от стены
в тетради нотной
путь чужой отметить.
Несчастьем пахнет ветер.
Диалог –
Пунктир невнятный,
Ни пути, ни цели.
Я бы вернулся в тело
Если б мог
Печальной шуткой
Давнего апреля.
Ты пригвождаешь
росчерком пера
мой каждый вздох.
Неистовствует полдень.
И кто-то снова
Должен умирать
В бессмысленной войне
за гроб господень.
Июнь 2009г.
***
Ход конем, дружок,
Ход конем.
Я устал, я смертельно болен.
Потому говорю об одном,
И тобой и собой недоволен.
Да, всегда говорю об одном,
Без конца об одном конкретном
Это как отравится сном
И вслепую идти за ветром.
Не сейчас, не здесь и не так
По пустынной трясине кругами –
Пропащий Иван-дурак,
И к шее привязан камень.
2009г.
***
Близкий
Странный
Сольный
Дальний
Слов опять не подобрать.
В темноте огонь сигнальный
убивать и умирать.
Без ответа
Без причины
Смерть
без ножен и ножей.
Сменим лица на личины.
А обратно –
тяжелей.
01.08.09
***
Рыдать в кулак,
кричать через звонки.
Растягивать свой голос как резину.
И словно дом,
Отстраивая каждый крах,
Сносить пинки
Или удары в спину.
Так тягостно
Опять не видеть лиц.
Не быть уверенным,
а просто делать молча.
И с каждой среди множества страниц -
лишь шелест времени
сколь невесом,
столь прочен.
Не говори.
Оставь меня в бреду
Лелеять сны на паперти надежды.
Сердечный ритм.
И памяти редут.
И воздух восхитительно разрежен.
Так далеко.
Молчанье на губах.
И не к кому прижаться если страшно.
Ты опускаешь пальцы в молоко –
Ведь каждый страх
Стигматами украшен.
В твоих серьгах
Томится бирюза.
Но говор знаков вспоминаю смутно.
Я словно дом
Отстраиваю каждый крах.
Глаза в глаза.
Навеки.
На минуту.
20.09.2009
***
Он становился все более молчаливым,
Пока, наконец, вся его речь
Не переселилась в острие ножа,
С помощью которого
Он стал рассказывать живым
О смерти.
19.10.2009
ОДЕРЖИМОСТЬ.
Я одержим.
Это очевидно.
Одержим неотразимым мороком открытых ран.
Прелестью мерзости.
Очарованием грязи.
Счастлив бессонницей.
Жив болью.
«Невыразимо прекрасно» –
Это язвы и сукровица,
Это обман и (с)трах,
Возбуждение перегнивающее само в себе.
Ссадины и порезы.
Запущенные, незабинтованные.
Нет ничего прекраснее их запаха.
Разумеется вызов.
Всегда вызов –
Дрожь, смятение, судороги.
Отвращение к пище,
Пересохшие губы.
Ложь, целое море лжи,
Похожей на прокисшее молоко.
Запереться внутри невыносимой реальности
И не выходить,
Пока металлические муравьи
не выжрут тело изнутри,
пока оно не превратится в сухой панцирь,
в ломкую кожу,
подобную той, что сбрасывают змеи.
Это чудесно – исчезать без остатка
и необъяснимым образом появляться снова –
в другое время,
в другом месте.
26.10.2009
My Josephine.
Совершенство в осеннем парке.
Запах листьев, как сон и пепел.
Меня зА сердце держат Парки,
А твой нимб неизменно светел.
Или нет – неизменно темен.
Или нет – всех цветов и сразу.
Ветер листья в аллеях гонит,
Ветер в тканях дрожит в экстазе.
Осень вечно нежна, блаженна,
Обещаний не исполняя
Пока прошлого дни, как пена
Растворяются кровь отравляя.
Только я на нее не в обиде:
Совершенство еще совершенней,
Если взгляда чужого не видит
И не знает, насколько бесценно.
Оставайся в осеннем парке,
Запах листьев вдыхать печально
Как любовные письма без марок
Они кружат, тебя встречая.
04.11.2009
***
Он закурил и посмотрел прямо перед собой.
Я украдкой разглядывал его осунувшееся лицо –
хотя я плохо знал его,
мне казалось, что, напротив,
мы знакомы очень долго и хорошо.
Будь золотом в центре моего сердца,
бесформенным самородком
в самой сердцевине влажной паутины.
На дне граненого стакана,
в помятой шелковой пелерине
плачущего третьи сутки клоуна.
Тенями среди изъеденной временем колоннады,
куда спускается
закат забытых обещаний.
Я ищу тебя в моих снах,
наполняю немыслимыми вещами,
рабиваю как куклу тем,
что никогда не существовало и не будет.
Нескончаемый кошмар,
в котором всюду вокруг ходят люди
убийственно нормальные,
а ты стоишь один посреди площади
с совершенно голым лицом
у памятника человеку и лошади –
я так и не понял кому из них в большей степени.
Твои трепетные
пальцы отбивают на темени
моей судьбы совершенно
невыносимый ритм.
Так что диагноз неуклонно
приближается к летальному
по плавной, красивой дуге.
14.12.2009г.