Он бежал, бежал, что было сил. И ноги не слушались больше. И в ушах колотилась кровь. А может быть это был мозг. Мозг, который за время бесконечного бега усох и превратился в какой-то засохший комок. И этот жесткий ком стучал в такт шагов по стенкам черепа. А внутри этого сухого комка ссохлась до короткой фразы одна только мысль – «Когда же все это кончится?». Но ничего не кончалось, нужно было бежать. И уже не мозг, а все тело, сама душа хрипела – « Скоро откроется второе дыхание, да и дорожка пойдет ровнее." Второе дыхание все никак не приходило и уставшее тело уже отказывалось выполнять эти однообразные, бесконечные в своей монотонности движения – правой-левой, и еще правой-левой… И так – до бесконечности. Впрочем, ноги двигались сами и им не нужны были команды. Бег. Это же просто – бежать. Бежать – легко. Только вот сухой ком все громче стучит в ушах. И нет второго дыхания. А может быть оно уже было, второе? Может быть, ждать уже и нечего? Тогда все равно нужно бежать, надеясь, что хоть с дорожкой ты не обманывал сам себя и вместо привычных уже ям, бугров и горок, скоро начнется ровная гладкая дорожка? Нет, и дорога не только не становится лучше, а наоборот, кажется, стало хуже. Ямы – глубже, горы – круче. А выбоин и бугров, о которые спотыкаются усталые ноги – стало в несколько раз больше. Но нужно бежать, и нельзя останавливаться. И ноги, в которые, кажется, влили тонн по пять раскаленного свинца чувствуются уже очень хорошо, может быть это и есть – оно, второе или уже шестое – дыхание? Если это оно, то лучше бы оно не открывалось. Когда он не ощущал своих ног, было легче. Но тут уже ничего не поделаешь, нужно бежать. И черт с ним, с мозгом, все равно, кроме одной засохшей мысли в нем нет уже ничего. Нужно бежать. Нужно. И дорога наверняка рано или поздно станет получше.
Нужно бежать.
Нужно…