Голова трещит после вчерашней пьянки, и выпитая бутылка пива не принесла ожидаемого облегчения. А передвижения по квартире, выматывают оставшиеся во мне силы. Нервы на пределе. Трясучка всех внутренних органов дело почти привычное, но руки - это уже слишком. Суставы ломило не на шутку, пальцы готовы выскочить и бежать, бежать, от моих трясущихся рук. Боль не только не проходила, она с каждым прошедшим часом всё нарастала и нарастала. Две таблетки анальгина и цитрамона, уже не спасали от головных приступов, пришлось выпить по четыре. Наскоро похлебав бэпэшку, мозги начинают приходить в норму.
- Ах, как становится хорошо, моему истерзанному желудку!- шепчет внутренний голос. Хоть проблем с этой стороны не ждать.
-Всё, хватит, пора заканчивать эти посиделки до утра: - шепчут мои пересохшие губы.
Друзья, друзьями, но надо знать и границы, как всегда обещаю я себе после бурно прожитой ночи, сидя перед телевизором.
Экран пестрит всевозможными зазывающими рекламами, но мой взгляд словно витает в прострации. Мысль возвращает к хлебу насущному.
« Ах, да, надо сделать себе лимонад. Смешно, раньше лимонад и ситро были любимым напитком многих. А сейчас, его не найдёшь днём с огнём, одно название».
Плетусь на кухню, наливаю остывшую кипячёную воду в стакан, и размешиваю в нём одну чайную ложку сахара и лимона. Благо на столе в тарелке хватает этого добра. Беру соломку, мешаю, пью, мелкими глотками наслаждаясь. Снова тащусь к телевизору. Сажусь, расслабляюсь. В руке стакан. Луплюсь в экран, в голове пустота. Так бывает иногда.
И вдруг я оказываюсь в пустыне. Под ногами песок, жара нестерпимая, глаз поднять не могу, в голове такая тяжесть, что мозги вот - вот расплавятся.
Палящее солнце над головой, горло пересохло, хочу кричать, но слова застряли внутри, и даже хрипы не слышны.
«Что это? Во, попала? Глюки начались? Ну и распирает меня от лимонада?» - думаю я.
«Думаю? Значит, думаю? Ну, точно новый отходняк накатил»:- проносится в голове шальная мысль.
В руке тяжесть, пытаюсь её поднять, и обнаруживаю бутылку водки, вернее, половину содержания, того что осталось. Ноги ватные, а пить хочется спасу нет.
-Нет, водку пить не буду, да и поднести ко рту не могу. Фу, какая гадость, запах ударяет в нос, от этого и мысли путаются:- шепчу я.
-И на кой ляд я её взяла со стола?- говорю сама себе.
Песок искрится на ярком солнце, играет, желтизной, слепит глаза, выбивает слёзу, как божий день. И вдруг, как гром среди ясного неба раздаётся голос:
-Божий день, да день, а ты с бутылкой. Брось её.
«Что это, сама с собой разговариваю? Ну, точно глюки?»- мелькает лихорадочная мысль.
-Брось бутылку, она тебе не нужна, ты же не хочешь пить:- говорит мне тот же голос.
-Водку не хочу, но бутылку не брошу, вдруг пригодится: - отвечаю я.
-Но ведь пить ты теперь не будешь, так брось её:- настаивает голос.
-Не буду, но не могу бросить: - упрямо твержу я.
-Почему не можешь?- настырно допытывается голос.
-Не знаю, но не могу, а вдруг друзья придут, я им поставлю:- приходит гениальный ответ в голову, который я тут же и выдаю.
Но голос не унимается, продолжая звучать в моей голове, и словно эхо раздаётся повсюду:
-Брось, брось, не пей:- звучит в моих висках. У тебя много дел.
И чем сильнее я проявляю свою не сговорчивость, тем всё ниже и ниже пригибаюсь к песку, от которого исходит огненный жар. Лицо пылает, словно языки пламени пытаются захватить его в свои объятия. Накал готов разразиться с минуты на минуту. Под тяжестью этих слов, мне приходиться становиться на колени, ноги увязают в песке, а жажда всё сильнее сдавливает стальным кольцом истерзанное горло, и только маленький маячок пульсирует и подаёт сигнал моим растекающимся мозгам.
-Пить, пить, пить: - слабо пробивается в голове.
«О, как хочется пить, я сделаю одни только глоток»: - врезается едкая мысль, которая набирает силу и не даёт покоя. Только один, только один…
И рука с бутылкой медленно поднимается ко рту.
-Зачем она тебе?:- вновь громогласно звучит голос. Брось она не для тебя. Я сказал, брось.
Но я упорно и цепко сжимаю в своих пальцах злосчастную бутылку. И старательно пытаюсь поднять её ко рту.
И тут пальцы не выдерживаю такого накала, разжимаются, бутылка и её содержимое падает на огненный песок, утопая почти по горлышко.
Мне сразу становится легче. Спина начинает выпрямляться, песок ослабляет свою хватку, и медленно растекается, давая возможность вытянуть ноги на поверхность.
Выпрямившись, я стою устойчиво и, опустив свой взгляд, наблюдаю, как песок поглощает в свои недра горлышко бутылки.
Голос пропал. Пустыня тоже. Передо мной расстилается мраморный пол, выложенные плитки так точно соприкасаются одна с другой, что создаётся впечатление непрерывного рисунка.
-Ты пришла туда куда нужно:- раздаётся вновь знакомый голос. Иди вперёд и ты всё увидишь.
Иду, и мне открывается большой зал с колоннами, посередине в белой расшитой золотой нитью одежде сидит старец. Его белая, ослепительно белая борода, вся в мелких кудрях, ниспадает до самых его ног, и стелется по полу. Борода длинная, настолько длинная, что сразу нельзя разглядеть его лица.
-Ну, пришла? Теперь ты понимаешь, что дел у тебя много? И совсем другим будут заняты твои мысли:- говорит старец.
-Да:- отвечаю я.
«И вдруг мгновенно понимаю истину, всю и целиком. Перед глазами, будто фильм мелькают отрывки из моей жизни».
Я открываю глаза. Это сон? А я то, грешным делом думала всё правда! А это сон!
-Фу ты, ересь, какая:- шепчу с ощущением сухости в горле.
Стакан на полу, лимонад разлит, соломинка в стороне. А пить хочется, как никогда. Пытаюсь встать с дивана, ноги ватные и не слушаются совсем.
-Что это, вроде сон? А как будто наяву всё случилось!
Еле плетусь на кухню, наливаю воду и жадно пью. Пью так, будто и в самом деле бродила в пустыне. Не могу утолить жажду, а живительная влага, разливаясь по телу, не приносит ожидаемого результата.
Проходит день, второй, третий, а жажда не проходит, я ни как не могу напиться. Что происходит? Я не понимаю. Ну, да ладно. Сегодня гости к нам, и некогда рассуждать.
Стол накрыт, гомон стоит, рюмки налиты, тост сказан. Вот она родимая в руке, и пара бы к губкам алым поднести, но, что-то не так, не то? Рука не несёт с былой скоростью, а нос не чувствует приятного запаха настойки.
Я рюмку ко рту, а в горле ком и тошнота словно рвется наружу. Все уже свои стопки опрокинули, к закуске потянулись, вилки застучали, тарелки наполнились. Вторично рюмки наливаются, громогласно говориться тост, а я всё сижу и рюмку выпить не могу, да и поставить тоже, со мною твориться что-то не ладное. Бред какой-то. Но делать не чего. Рюмка ставиться на стол, беру в руки стакан с минералкой и пью, а напиться не могу.
Настроение напрочь покинуло меня. Но гости шуткуют, веселятся и ни чего не замечают.
«Ну, да ладно, первая не пошла, вторая точно уж польётся»:- мелькает мысль.
Но не только вторая, и третья, и четвертая не пошла. Вот тебе и сон.
С той поры и гостей в доме поубавилось. Жизнь изменилась, цель другая, мысли тоже. Бывает же такое! Вроде сон. Слово во сне дала, а наяву выполняю.
А может не сон это вовсе?