- Дедушка, а куда ты идешь? - мальчик внимательно смотрел снизу вверх на седого старца, который медленно шел по улице.
- Я иду к своей мечте.
- И как долго ты идешь?
- Вот уже девяносто с небольшим лет, - за белоснежной бородой промелькнула улыбка. - Всю жизнь.
- Она так далеко?
- Нет… просто все время что-то стояло на пути: то одно, то другое. Жизнь… Теперь у меня никого не осталось, я совсем один в этом огромном мире, и мне никто не мешает.
- Дедушка, скажи, а где она - твоя Мечта?
Старик приостановился, и, оперевшись на клюку, внимательно посмотрел вдаль.
- Моя Мечта живет за заливом, в маленьком домике на берегу моря. Каждый день волны ласкают порог ее жилища, ветер рассказывает новости со всего света, солнечные лучи желают доброго утра, а она сидит у окна и все ждет меня…
- Но… так ведь не бывает. Мечта не может ждать… ее не существует!
- У каждого - своя мечта. Моя - существует. И, поверь, она умеет ждать.
Он постоял еще немного молча, а потом внезапно заторопился.
- Ох, заболтал же ты меня, сорванец. Мне нужно спешить, осталось совсем мало времени…
- Времени до чего?
- До моей Мечты, - старец быстро зашагал прочь, в сторону залива.
Мальчишка долго смотрел ему вслед, стараясь осмыслить каждое слово. Потом он вдруг встрепенулся и прокричал:
- Дедушка, так какая же у тебя мечта?...
На секунду фигура вдалеке остановилась. Не оборачиваясь, старик прошептал в ответ:
- Умереть на берегу моря...