За окном светло. На нем лишь трусы, и он вглядывается в экран, сгорбившись. Рядом кружка чая и печенье. Временами он включает музыку, читает что-то, тихо посмеивается, при этом переписывается в комментариях о судьбах родины и том, как сделать всех счастливыми. Вдруг его озарило, и он пишет про бунт. В маленьком русском городке поднялся бунт, сообщает якобы живущий там приятель. Требуют отставки правительства, захвачены органы власти, а милиция перешла на сторону восставших. Вот он триумф демократии, идущей снизу; таков его вывод. Это известие – сенсация, которая летит по блогам быстрее молнии, и вот о ней уже пишут сетевые СМИ, вынося на главную страницу. Это ничего, что скоро в городок позвонят и опровергнут всё. Зато вот она – весть о бунте. Летит родимая. И тут, чувствуя позывы, он встает из компьютера, впервые за день, и идет срать.
- Ну, дерьмо сюжет, прости великодушно, - говорит Н. - Не рассказ, а баловство воспаленного ума графомана.
Тотчас в дверь врываются люди в камуфляже и черных масках. Они больно бьют по почкам меня и Н., заставляют целовать портрет премьера. Нас выводят по лестнице вниз из подъезда. На улице солнечно, гуляют красивые люди. Режиссер кричит: «Стоп. Снято».