У меня есть твой дом в серебре. Он болтается холодной серой цепочкой у меня на шее. Твой дом в серебре обходит стороной даже сама тьма, ветер боится там играть с солнцем в прятки и лишь вечный серый смог и туман властвуют там безраздельно.
У меня есть твой дом в серебре. Ты оставил мне его на память, когда уходил. В тот самый последний раз. Помнишь? Это ты рисовал его на белом фарфоре черными красками. Ты еще говорил, что не умеешь рисовать. Помнишь?
У меня есть твой дом в серебре. Он нарисован красками у меня на тонком дуновении души. И выжжен с годами сверху дымом и тьмой. По светлой материи чистоты и наивности.
У меня есть твой дом в серебре. Там на скучных темных и голых мертвых деревьях сидят сорок сорок и один ворон. Он молчаливым пастырем следит за тем, что происходит вокруг твоего дома. Дома в серебре. Но злейшим хищником он набрасывается на всякого, кто посмеет преступить границу тумана и проникнуть внутрь.
У меня есть твой дом в серебре. Он сдавливает мне дыхание тяжелыми воспоминаниями. Он рвет всякую надежду на счастье и оставляет суровую реальность. Реальность того, что когда-нибудь ты откроешь дверь своего дома и позовешь меня за собой.
Ведь у меня есть твой дом в серебре.