Конечно же, жизнь катится с горки на горку, то неудержимо быстро, то с трудом преодолевая расстояния. Запоминается самое неожиданное. Не обязательно веселое, иногда грустное, тоскливо-скучное. Порою память освежает давно минувшее. Трудно назвать эти минуты «событием», подобно тому, как освещает мертвенным светом на какую-то секундочку глубокой ночью тёмную комнату прорезавшая небо молния. И я, теперь, спустя много лет, понимаю, что этот лоскуток моей жизни, неоценённой тогда, был моим маленьким счастьем. Теперь я называю «счастьем» то, что могу вспомнить эпизод из своего детства. Хотя, мне иногда кажется: это было со мной в другой жизни. Но, вместе с тем понимаю, что именно это могу вспомнить я, и только я. Если начну кому-то рассказывать, то краски растеряют свою яркость, сюжет – свою привлекательность. А всё потому, что не смогу, не сумею нарисовать картину такой, какая она была в ту восторженную минуту. Но, как же хочется продлить минуты счастья, сохранить, сберечь красоту. И я пытаюсь, хотя мои попытки походят на усилия девочки-подростка собирающей гербарий – осколки солнечного лета. Расплющенный листик между книжных страниц так мало может сказать о дереве, взрастившем его. Но без него, вся суета дней, покажется клубком вьющейся над дорогой мошкары. Непонятно для чего и какая сила их держит вместе, заставляет выписывать неимоверные траектории.
Закрываю глаза. Расслабляюсь до такой степени, что забываю: где в настоящий момент пребывает моё тело. Плыву по реке воспоминаний, подобно щепке брошенной в воду. Её, беззащитную, вскидывает на гребень волны и тут же, прощаясь с белым светом проваливается в бездну. Однако некая сила, правящая миром, решительно подхватывает её на лету и опять возносит на гребень волны. Зачем? Для того, чтобы познала лучшее? Восторг сменяет страх падения. И опять спрашиваю себя: зачем? Затем, что река – это жизнь. Река подтачивает берег и в то же время сама себя очищает. А если так, то и человек, размышляя над жизнью, самоочищается. Всё плохое, тяжёлое, недостойное, падает на дно, а мысль его становится невесомой до такой степени, когда человек способен воспарить над миром и посмотреть на всё свои ошибки и промахи, как на полигон, на котором безусый пацан становится мужчиной.
Нет-нет, я ещё не готова делать выводы. Доверяя матушке-реке, буду смотреть в небо и вспоминать, вспоминать.
Вот, мама, так смачно ест пирог с тыквой. Кажется, нет ничего вкуснее этого пирога…
А, вот, я лежу на печи в доме моих дедушки и бабушки. В избе так тихо, что мне начинает казаться, будто бы подсиненные марлевые занавески на окнах, тоже спят. И герани на подоконниках, которые мой дедушка привык называть «калачики», тоже дремлют в ласковых лучах заходящего солнца.
А, вот, раки, наловленные моим отцом, шевеля усами ползают по дну тазика.
А, вот, наш пёс, Жора, в бешеном вихре кружится, пытаясь ухватить зубами собственный хвост. Как ему объяснить, что это глупая затея?..
А, вот, цыганка, несущая под мышкой чёрную курицу. Быстрые шаги, развивающаяся пёстрая одежда привлекает внимание старух, продающих на многолюдном базаре груши, абрикосы и молодую картошку. Осуждающе смотрят ей вслед. Кто украдкой сплёвывает, а кто, шепча молитву, крестится. Тем и другим ясно: не для доброго дела, а для злого колдовства нынешней ночью прольётся куриная кровь.
А, вот, поле. Стожки, стожки. Из-за реки, синим пологом, выплывает туча. Слышны раскаты грома. «Гроза! Будет гроза! Какая страшная синева! Град несёт в своём чреве… Господи! Пронеси беду стороной…» - шепчет бабушка.
А, вот, разноцветная рябина. Почему разноцветная? Да потому, что на ней листья старые, темно-зеленые. А молодые побеги, вздумавшие расти в конце августа, нежно-зелёные. И ещё ярко-красные гроздья ягод. Рябина зажатая с обеих сторон сараями, а со стороны дороги – высоким забором, кажется тоскующей царевной в окне неприступного терема. В роскошной спаленке ей тесно, но и воля ей не в радость. Привычка – второе счастье.
А, вот, вода, льющаяся по водостоку пятиэтажного дома, прямо в подставленный кем-то старый башмак. Чудно и забавно.
…Интересно: я уже сплю или это просто мои воспоминания?.. Хорошо плыть по закоулкам памяти. Приятно и беспечно. …Нет, я всё-таки засыпаю…
17 августа 2008 года.