Почти утро... Густой туман, непроглядный... Колышет слабый ветер густую траву высокую в поле почти бескрайнем. Траву серую в тумане, влажную, тяжелую.
Чернеет леса серь вдали. Неподвижного. Густого. Торчат в небо крючковатые пальцы костлявых серых елей неопрятных.
Тихо…
Мокрая трава холодит босые ноги, бедра, приклеивая набрякшее платье к ногам.
Где-то рядом, не видно почти, в тумане всхрапывают кони, щиплют с хрустом траву, побрякивают сбруею. Головы причудливые коней черных ныряют в туман, и снова – хруст…
Там, у ног коней мужчины лежат, подложив под головы кожаные сумки трепаные, тощие. Обнимая мечи. Хмурят лбы.
Не слышен еще птиц хор нестройный. И утро еще не звенит. Тревожная хмурь, предутренняя сидит у голов мужчин и ждет, первого вздрога век на обвертеных лицах, чтобы припасть сразу же к уху и сказать тревожное – «пора».
Мужчины еще спят. Дарят влажной земле горячо своих сильных тел. Они проснутся скоро. Молча оседлают коней. Снова пойдут по тропе.
Сильные, жесткие, молчаливые в пути, потому что ЗНАЮТ, что будет потом…
Стремительные и безжалостные в бою, потому, что ЗНАЮТ, что за ними...
Кто ждет их позади? Никто.
Потому, что знают, ЧТО их ждет…
Кто любит их? Никто.
Потому что надо их ПОМНИТЬ.
Уже только помнить…