Она идет…
Не идет, а пишет…
И каждый шаг
Ее формы колышет.
И трудно
Идти мне сзади…
Так и хочется
Схватить, иль погладить…
Нет- нет,
Я вовсе не пошлый…
Хотя, конечно,
Но это уже в прошлом.
Но эти формы,
Что перед глазами,
Так и просятся
Обнять руками…
Извините,
Который час?
А в мыслях:
«Эх, я бы вас»
Ну, зачем же
Обернулась она?..
Меня окатила
Другая волна…
Это ж
Просто бедствие,
Такое
Несоответствие…