Если я попаду в Ад, то моим наказанием станет … кулинария.
Я обладаю прекрасным талантом: дайте мне любые ингредиенты, любой рецепт, любое оборудование - все равно получится яичница. На вкус, по запаху, по виду.
Вчера у меня случилось замечательное настроение. Мне улыбалось солнышко, голуби нежно ворковали в щелочке под балконом, во дворе играли дети. На меня напал какой-то довольный, но голодный демон, и я решила приготовить жареные кабачки. Любовно выбирала самые красивые овощи, осматривала их, словно драгоценную брошь, обнюхивала, старательно очищала, будто снимала тончайшую серебряную паутинку. Весь процесс очистки занял страшное количество времени, поэтому я окончательно уверилась в невероятной вкусноте еще не приготовленного блюда.
Рецепт я перечитывала трижды. После записала его аккуратным почерком на листочек в клеточку, сверяясь с каждой буковкой. Под конец даже ручка устала и отказалась писать. Но мне было не до неё.
Я включила плиту, щедро обваляла кабачки в муке для лучшего загара их белоснежных бочков, посолила, поперчила, выложила на сковороду.
Вот и пришла первая проблема: поместились не все. Маленькие кругляшки толкали друг друга, соревновались за место в жарком океане масла. Но я сумела примирить моих малышей и разложила их вместе. Пусть дружат.
Добавила овощей, перемешала, довольно облизнулась. На фотографии блюдо получилось просто прелестное, а я была уверена, что смогу создать ещё краше.
Нужно сотворить соус. Сметанка, чесночок, специи ложились ровными слоями в белоснежную миску с золотой каемочкой, источая замечательный аромат летней свежести. Они с удовольствием вобрали в себя друг друга, и осталось дождаться молодых поджарых молодцов-кабачков, дабы залить их невинной чистотой белоснежного соуса.
Я клятвенно уверяю, что рецепт прочитала идеально. Но почему-то через 10 минут из кухни до меня донесся безумно знакомый запах жареных яиц. Я удивленно обнюхала конфорки, плиту, холодильник и даже окно, ища виновника этого аромата. Он нашелся на сковороде. Кабачки улыбались мне чуть подрумяненными бочками и пахли ненавистными яйцами.
Через 10 минут запах усилился. Я убежала смотреть рецепт, и, видимо, прогадала какой-то мистически важный момент, потому что, вернувшись в кухню, обнаружила на сковороде яичницу. Небольшое отступление от моего грустного повествования: яичница в моем представлении похожа на белое булькающее месиво, слизняком расползающееся по тарелке.
Когда, скажите, когда мои любимые зеленоватые детишки превратились в это страшное нечто? За что мне такое горе? В какой момент глуповатых кабачков смогла утащить в свои сети коварная и жуткая яичница?
Почему-то сразу перестали ворковать голуби, солнце ушло за тучи, а соус показался простым майонезом для ненавистной мне яичницы. И я жевала ее, размышляя о самом большом страхе в моей жизни. И этим страхом, разумеется, были жареные яйца.
Если меня отправят работать в Ад, то я буду в нём поваром. И стану ежедневно истязать грешников яичницей абсолютно из любых составляющих. И не истрачу ни одного яйца.