Тихий зимний вечер. Москва.
Желтеют отсветом прожекторов и реклам - низко проплывающие серые облака.
Медленно падает снег. Прохожие спешат домой, скользя по обледеневшей мостовой.
МХАТ на Тверской освещен фонарными столбами 19 века.
Напротив гостиница восемнадцатого-девятнадцатого века. Она на реставрации.
На чугунной доске надпись: «Памятник архитектуры, охраняется…».
«Здесь останавливались: Некрасов, Лев Толстой и …»
Надо же.
Пройдись мимо входа, и наверняка пересечешь невидимые следы знаменитостей.
Даже не верится. Неужели и правда - великие проходили здесь?
А фасад здания разрисован местными "граффити".
Не сильно, но приложили руку со своими балончиками с краской.
Но надписи - чисто философско-автографского содержания.
Особенно бросается в глаза надпись - «Зачем», без знака вопроса.
Хм… Действительно - зачем?
Рядом, за стеклом, в уютных кафешках, сидят люди.
Ужинают, беседуют и поглядывают из тепла на одиноких прохожих на улице.
В центре переулка стоит уже разукрашенная ёлка, хотя до Нового года еще далеко.
А возле ёлки неспешно прогуливается… Не может быть!
Александр Сергеевич?! Пушкин?!
Да, да. Знакомый цилиндр и этот плащ-накидка, ну как он там правильно называется?
Что это? Чудится? Нет, действительно - ходит, прогуливаясь - туда-сюда.
Вот, опять повернулся спиной. А на спине, что-то написано…
Сергей?
Ну-ка, ну-ка…
А рядом, что за здание?
Аааа… Ресторан «Сергей».
Понятно - рекламная акция.
А то так и с ума сойти недолго - живого Пушкина встретил!
Но иллюзия была полная, чуть не поверилось.
А ведь кто-то придумал, для рекламы. Оригинально.
Слышно шумящий машинами город, но все равно – здесь в переулке тихо.
И медленно падает снег…
И вдруг, в этой тишине, мелодично и негромко:
– Па-ба-па! Пару-ба-паба-па! – нежно зазвучала труба.
Где это? А вон там, вроде бы, рядом с театром.
Раскрытый футляр на мостовой, и рядом с ним - мужской силуэт в осеннем пальто.
С приподнятым воротником, а в руках - трехкнопочная чудо-труба.
Какая мелодия… из песни Джо Дассена. За душу берет.
Морозец, а ни одной ноты не сфальшивит трубач.
Красиво играет, от души.
И молоденькая девушка с длинными волосами, в курточке и джинсах-клёш, кружится под мелодию, перед музыкантом.
Она держит шляпу на вытянутых руках и медленно танцует с ней, как с невидимым партнером. А волосы слегка взлетают веером при вращении.
В танце она протягивает шляпу, идущим мимо прохожим, и тихо говорит:
- Помогите музыканту… - и, улыбаясь, смотрит в глаза.
Сказка… Вечерняя сказка. В переулке Москвы. Волшебная труба, живая, настоящая…
Танцующая беззаботно девушка. Грустная мелодия любви.
Неспешно прогуливающийся Пушкин… Новогодняя ёлка и снег…
Падают снежинки.
А ведь это середина ноября.
И оказался случайно здесь.
Должен был быть у другого МХАТА, в другом месте, на другой улице.
Перепутал театры. Но… как будто специально перепуталось.
Спасибо…
Кому, чему? Не знаю. Случаю.
За небольшой подарок, но запоминающийся.
Как будто кто-то специально его устроил. Вот ему и спасибо.
Ладно, поехал встречать своих "театралов" - спектакль там уже закончился.
Спасибо за подарок, Случай.
28.11.2004
Joe Dassin - L'Ete Indien
http://www.youtube.com/watch?v=oTLFfRofVcw