Серые тени ползали вдоль скомканных листов, живописно валяющихся на полу. Начиная писать очередную фразу, я раздражалась, испытывая полное бессилие перед чистым листом бумаги. Мысли крутились в голове, но никоим образом не хотели перебираться из уютного темного хранилища сознания на чистенькие пустые листы. Ноутбук дважды оказывался на грани падения, но пока балансировал на коленях. Напрасно я искала ответы на вопросы, напрасно было даже пытаться, тщетно устремлялась в глубокие и темные коридоры сознания и памяти. Идея оставалась идеей, а незаконченная вторая часть - незавершенной второй частью, мертвым придатком, требующим срочного удаления, во избежание смерти всей идеи в целом. Очередной скомканный лист полетел в сторону корзины для мусора, но, увы, точно мимо.
- Ты чего хандришь? – спросил Муз.
- Да…так…мелочи…- отмахнулась я.
- Хорошенькие мелочи! Я сижу почти погребенным под грудой комочков бумаги, ты, кстати, не могла бы швырять их в другом направлении? А? Да, так вот, я, значит, сижу, ты кидаешься какими-то недонаписанными умирающими в полете до мусорки идеями, и утверждаешь, что всё в полнейшем порядке?
- Я не говорила про порядок, - огрызнулась я.
Мое ворчание насторожило его еще больше. Муз, оторвав свою царственную особу от гиперважного дела, заключающегося в раскладывании пасьянса, подошел ко мне.
- Не переживай, - убрав с дивана книжки, закрыв ноутбук и аккуратно освободив его из моих рук, Муз сел рядом. - Идеи снова придут. И ты допишешь всё-всё что собиралась и даже напишешь что-то сверх этого.
Мы молчали. Я очень люблю сидеть вот так вдвоем с Музом и слушать тишину и музыку разума. К чему слова, когда ты знаешь их пустоту и бесполезность? К чему слова, когда есть тепло прикосновений? Зачем говорить, когда знаешь мысли другого?
Через некоторое время Муз сказал:
- Не грусти. Пусть сейчас у тебя нет мыслей, и пусть десятая глава пока последняя, и история не хочет дышать, она будет жить. Это сейчас не важно.
- Да, я просто не знаю, что писать дальше. История молчит. Я больше ничего не чувствую к тому человеку, о котором пишу. Я больше не люблю его. Мне жаль. Очень жаль. Я отстала от событий, они развиваются самостоятельно, а я даже не знаю, о чем писать. Мои герои больше не сообщают мне о происходящем и по ходу дела не стремятся изливать мне свои мысли и чувства. Понимаешь? Мы с тобой бесполезны теперь в этой истории…
- Может быть, он не достоин твоей любви, но история ее достойна, - произнес Муз, крепко обняв. – Ты допишешь ее, и когда третья книга будет закончена, дверь в прошлое закроется навсегда и для него, и для тебя. Навсегда.
- Обещаешь?
- Обещаю.