Сижу себе на лугу, потягиваюсь. Солнце восходит – и я просыпаюсь. Фростгрим ещё дрыхнет. Мы устроились недалеко от дороги. Без карты опасно по-другому. Дорога и указатели помогают нам не заблудиться. Касаюсь Яши, глажу его по голове, хвалю за охрану, и он исчезает, растворяется в воздухе, уходя в свой план бытия. Маги называют другой мир Лаутривом, но мне привычнее народное «эфир». Хотя бы потому, что легче произносится.
Дварф ворочается, кряхтит и сопит. За эту ночь он будил меня трижды. Кошмары не давали ему покоя. Вернее, один и тот же кошмар. Фростгриму снилось, будто его пленяли эльфы, раздевали догола, привязывали к дереву, потешались над его маленьким ростом и большим пузом. Но он терпел, стойко переносил все издевательства, как и положено истинному антиэльфиту во вражеском плену. Лишь одно заставляло его вопить - отсечение самой важной части его тела, без которой ни один дварф не заговорит с ним, а прочие расы посчитают за изгнанника. В этом – много отросших за всю дварфскую жизнь волос, и в этом не видно кожи. Это – борода.
Фростгрим просыпается ближе к полудню. Даю ему попить, мы собираем вещи и идём дальше.
Чем дальше мы продвигаемся, тем серее становится земля, тем больше туч зависает над головой, тем сильнее дует ветер, вздымая в воздух пепел и пыль. Мне это очень не нравится. Нахорские луга зелены круглый год!
Идти в обход без карты – рискованно. Возвращаться назад – что я, зря убил день на пограничной заставе? Трачу четверть часа на вызов Яши. Он с недовольным видом выкапывается из-под земли. Славно, теперь нас снова трое.
Идём дальше. Ветер усиливается, пыль летит прямо в глаза, впереди густеет туман. Нет, тут точно дело нечисто!
- Ты ничего не слышишь? – прерывает мои размышления Фростгрим.
Я прислушиваюсь. Что-то гудит вдалеке. Или невдалеке? Яша мгновенно принимает боевую стойку, дварф берёт молот наизготовку, я достаю палаш из ножен.
- У-y-y… - раздаются жуткие завывания.
Мы прижимаемся друг к другу спинами. Туман густеет, но ветер стихает, переставая метать пыль в глаза.
- У-у-у… - гул становится ближе. Из тумана один за другим показываются зомби.
Мы бросаемся в атаку. Я отрубаю мертвякам всё, что отрубается, Фростгрим разбивает головы нежити своим молотом, а Яша, протиснувшись во вражьи ряды, сбивает зомби с ног, выигрывая нам время. Вот только число порождений некромантии увеличивается.
- Долго мы не продержимся! – орёт дварф.
И он прав. Скоро мы выдохнемся и станем обедом. Надо их всех и сразу. Но как? Будь я крутым магом, «гейзер», «шипы», «ледяная стрела», «торнадо» или «святое слово» остановили бы их. А колдун из меня слабенький. Мы можем положиться только на наше оружие да на Яшу, методично сбивающего зомби с ног. И тут в моей голове рождается идея. Дерзкая, почти без шансов, но вдруг?
- Прикрой меня! – кричу Фростгриму. Он становится чуть ближе и вышибает мозги подходящим ко мне зомбякам.
Протягиваю руки к нежити, декламирую:
- Пусть из искр возгорится пламя!
Крохотные огоньки попадают на одного из зомби, и тот быстро превращается в ходячий факел. С него огонь перекидывается на других мертвяков. Вот только горящая нежить начинает дико выть и быстро нестись на нас.
- Бежим! – вопит дварф.
Мне дважды повторять не надо. Мы улепётываем изо всех сил, едва отрываясь от зомби.
- Я идиот, убейте меня кто-нибудь! – кричу во всю глотку…
…А Яша, со своим иммунитетом к огню, чинно, мерно, с расстановкой сбивает мертвяков с ног и не понимает причины нашей паники.