В двадцать-встречаешься, в сорок-покидаешь, а в пятьдесят-она приходит в снах, но уже не как твоё прошлое, а как мираж...
Она, словно плывёт, смешивая краски, звуки, лица. Она- это чудо, это- мистика, это-Якутия. Удивительная "страна"- край замедленных ритмов; солнца в "полнеба"; снегов,словно крошка драгоценного камня и беззащитности всего живого...
В пятьдесят-чувствуешь хруст мха в предзимнем лесу, голубые поляны ягод на "четвёртом километре", черноту воды на перекатах и вкус воздуха, который преследует, будоражит, заставляет помнить...
...Зимнее утро переулка Заводского. Хочется растянуть последние минуты тепла под одеялом, понимая, что за его кромкой-лёд! Лёд в воздухе, лёд на полу....Но дверь распахнул-и вот он "Север", в самом лучшем, самом нежном воспоминании! Дыхание перехватывает. Ощущение жизни появляется с наступлением морозного утра.
Зимний день похож на молочный многослойный мармелад- мороз обволакивает, но не успевает проникнуть под одежды, если тебе недалеко идти .Всё передвижение по городу-перебежками, сквозь туман, по направлению к теплу.
Лето. Июль. Серо-голубая пыль везде. Она размывает краски природы, делая их пастелью. Именно так. Это период, когда во всём чувствуешь привкус пыли, сухой травы, вечерней прохлады, холодной воды. Удивительно, но в разгар лета уже вплетяны жёлтые листья. Лето скоротечно. У него иное измерение. Не спасают белые ночи и не удлиняют, а лишь добавляют скоротечности.Сейчас понимаю, что лето Севера не расслабляет, не склоняет к лени, неге...Оно держит в напряжении, словно плывёшь по реке Ирелях, а под ногами лёд...И уж, если остался на лето в Мирном, то походы в окресностях города-удивительны!
...За голубикой на "четвёртый километр" добираемся на автобусе. Опять пыль за окнами, пыль в салоне. Словно погружаешься в её тепло и растворяешься, становясь пылинкой в огромном царстве суровой природы. Тем отчётливее чувствуешь движение облаков, пение птиц и тем нереальнее увиденное: огромное море ягод, внутри отмеренных квадратов под дачные участки. Этого уже не стереть из памяти...В этом и слёзы радости, и радость нежной грусти.
Летний дождь смывает пастель, открывая яркие цвета реальности. И, вот, под окнами деревья в изумруде, стволы берёзок-словно графика...Прольётся ещё несколько дождей, и всё замрёт. Только лиственницы, словно извиняясь перед тишиной, сбросят свои иголки и откроют взору умершие берёзы-гордые стволы, без единой ветки, готовые к разоблачению своей смерти...Не тронь! Внутри тлен, пустота.Видеть их больно, грустно, но это , уже,осень.
Осень пишу в прозрачной акварели. И она скоротечна:без грязи, без слёз...Пожалуй, в ней больше всего гармонии Севера.Словно птицы с юга возвращаются отпускники. Город оживает, город бурлит...И всё, по-прежнему "наоборот": жизнь начинается с осени в этом северном городе, который продолжаешь любить, но уже с грустью и без надежды увидеть.
Отчего такие мысли? Опять беру старые фотографии и пересматриваю...
Вечер за окнами, вечер воспоминаний в душе, вечер в моей жизни...За окнами зима средней полосы России и здесь некому рассказать, каков цвет тех ягодных полян...
Как поживаешь Мирный?
Как прожил десять лет без меня?