И снится часто, что летать умею я легко.
И в человеческом обличье.
И радуюсь, что наяву и просто так выходит, и не во сне всё это, а наяву (ещё раз повторюсь).
И хвастаться умением перед прохожими мне хочется вдруг озорно:
– Ведь правда, вот – летаю я!
А это сон, всего лишь сон.
И каждый раз я, ноги поджимая, как шасси убирая, – всё в воздухе парю на месте, не падаю и по желанию лечу туда, куда хочу...
"Лишь провода бы не задеть",– одна меня тревожит мысль.
И ясно всё, реально – и воздух свеж воздушною росой, как только в облако вдруг залетишь,
И окна светятся в домах на уровне руки и многих этажей – когда ночной полёт свершаю я.
Всё наяву – и ветер, звуки, и гроза, малино-серо в облаках клубящаяся, при вспышках молний.
Деревья, город под ногами, и паровоз, пыхтящий черным дымом, по шпалам-рельсам вагончики везущий, и сила в воздухе держащая.
Просторы горизонта, небо и поля…
Не закрадется и сомненье – а не во сне ли всё?
Ну, хорошо – пусть сон, но как проснуться?
Не знаю... Не получается.
Приходится летать.
А после видеть наяву такие же места.
Неужто был я здесь?!
Ведь всё знакомо, хоть и в первый раз.
И было так – уже не раз.
А если мы живем вот также?
Но не знаем – как проснуться от «сейчас»?