Где тот флагшток, что торжественно ждёт этих флагов,
Дерзко-упругих, надменных, назло-золотых?
Где тот поэт, что допишет финал вечной саги,
Той, где герои, и нет персонажей иных?
Где корабли, что с рассветом на мускульной тяге
Вышли искать чудеса тридевятых земель?
Флагман венчают те самые дерзкие флаги,
Юнга-поэт делит поровну песенный хмель.
Спят паруса – крылья бабочки в коконе штиля.
Спят в предвкушении: скоро настанет их срок.
Близко уже. На исходе несчитанной мили
Ветер готовит свой первый коварный урок.
Всё нипочём! Ветра ждут, уповают на ветер!
Дрожь такелажа – обещанный пьяный азарт!
Скорость и путь, что, возможно, закончится в Лете,
Нет ни маршрута, ни скучных, проверенных карт.
Вызов судьбе? Авантюра? Пропащее дело?
Как назовут этот дерзкий безумный поход?
Может, никак. Может, подвигом нужным и смелым.
Время покажет. Сейчас нужно только вперёд.
Только вперёд! К горизонту, где ждёт Эльдорадо,
Троя с Еленой, Медея с Руном Золотым,
Ждёт Атлантида, ждут древние тайные клады,
Остров Буян… И костра погребального дым.