Печаль, почти тоска без края и конца. Но не настолько горькая и на пару тонов светлей. Древняя, словно сказка о том, как Тенгри остановил время. Тягучая, словно душно и вязко пахнущая смола. Она разлилась в воздухе, смешавшись с запахами трав, звуками поля, ароматом знойного летнего вечера.
Пурпурно-лиловое нечто сгорает на западном склоне неба, я сгорю вместе с этим закатом, а когда появлюсь снова - уже не буду тем же. В пожаре облаков теряются звуки и суета мира людей. Вечер это колыбельная, ночь - затишье перед завтрашней бурей. И всё было бы просто красиво и грустно, если бы вновь уходящее солнце где-то не красило сейчас в медное твои волосы и кончик носа.
Мне иногда кажется, что наш мир находится в огромной чаше для игры в кости. Непостижимые огромные боги, смеясь друг другу и наливая вино, Трясут ею у уха, слушая грохот костей. Они веселятся, играют, они давным давно забыли о нашем существовании и наш забытый мир в компании костей мечется внутри чаши, бьётся о стенки. По крайней мере тогда много из происходящего становится понятным и легкообъяснимым.
Я прошу тебя об одном, каким бы я ни был поваром и что бы я ни приготовил, каких кушаний и лакомств ни принёс бы тебе, Не ешь с блюда моей печали, не пей из кубка моей тоски.