Я сидел на подоконнике и с некоторой тоской смотрел в окно. До боли знакомый, и такой надоедливый пейзаж. Дорога, небольшой пустырь с пыльной, невысокой травой, соседняя улица и здание больницы. При взгляде на нее, я невольно морщусь – с ней у меня связанны негативные воспоминания. Я часто бываю там.
В наушниках играют знакомые песни, которые я могу пересказать наизусть. Скука, сплошная сука. Я почти не выхожу из дома, потому что болею. Вот и сейчас меня донимает кашель. Спрыгнув с подоконника, я иду искать что нибудь от кашля. Найдя нужные таблетки, я запил их. Проходя мимо ванной, взглянул в зеркало. Там, из зазеркалья на меня смотрит усталое лицо, со следами болезни в глазах. Но это не мое лицо… Оно чужое. Это не я. Руки сами сжимаются в кулаки.
- Как так?- я усмехнулся. Из зеркала на меня глядело лицо девушки с немного грубоватыми чертами лица, тонкими губами, коротко постриженными темными волосами, уставшими серыми глазами. Опустив глаза, я смотрю на свое тело. Исхудавшее бледное девичье тело. Вот так. Но оно не мое.
Вздохнув, я отхожу от зеркала. Я всегда чувствовал себя парнем, запертым в женском теле. Так уж получилось.
Подойдя к полке, я взял книгу и стал ее читать. Полка почти забита книгами. В основном это классика, поэзия и история. К современным писателям я отношусь скептически – мне кажется, что уже никто не способен написать что-то стоящее, выдающиеся. Современным писателям не хватает того, что было, к примеру, у Булгакова, Ахматовой, Чехова. Не та манера, не то слово. Или я так старомоден в литературных предпочтениях? Увлекшись чтением, я совсем забываю про время. Позже, взглянув на часы, я ухмыляюсь и убираю книгу. Прошло довольно много времени. Вздохнув, я ложусь и пытаюсь уснуть, едва-едва втягивая в себя воздух. Трудно дышать, все забито, а в груди колет от кашля. Промучившись практически всю ночь, под утро я впадаю в тяжелый, неясный сон. Проснусь только через несколько часов, и все начнется сначала.
Скука…