Пустота. Кажется, жизнь вот-вот прольётся тонкой струйкой между пальцами, капая своими круглыми слезами на песок. Было утро, или вечер…Она лежала распластанная на холодном белом песке. Где-то на самом краю этого ничтожного мира.
Там вдали, в тумане её израненная душа танцевала прощальное танго на острие кинжала, всё более и более разрывая себя на остатки, растворяясь в белом небе, оставляя нелепо горький привкус прошлого. Её тонкое нежное тело сковано тысячей серебряных нитей-паутинок. Они приковали её прочно, надёжно. Они связали её руки так, как в последний раз связывают руки любимых на краю одиночества.
Пустота, без времени и пространства, без воздуха, без мыслей. Просто необходимо отдать ей дань должного – она неумолима, лишает нас всего, но вместе с тем и лечит нас своим присутствием, давая ничтожное право на надежду.
Она лежала гордо, непоколебимо, устремив свой бездонный взгляд вверх. Её волосы спутались от дождей и ветров. Её белая кожа с горячим ожогом, таким, что бывает однажды, что разрывает последние нити живого.
А где-то же непременно яркое полуденное солнце согревает зелёную траву и цветы, едва высохшие от утренней росы. Где-то непременно бьёт ключом жизнь, и улыбаются дети, читают книги и пьют горький кофе.
Но не здесь – в другом измерении или даже в другом мире. Мы не знаем его таким.…Но каждый из нас однажды, закрыв глаза и выдохнув воздух, познакомится с его величеством…