Сижу себе на облаке да вниз поплёвываю. Изредка с земли раздаются возмущённые вопли. Стихающие после «воздушной плети» в исполнении Натрема.
Все разбиты на небольшие группки в три-четыре бойца. В моей – Натрем и Фростгрим.
- Каков план действий? – спрашиваю я.
- В Элегейм прилетим – видно будет, - отвечает Натрем.
- У тебя в отряде много магов?
- Не очень. По большей части рубаки. Есть пара дварфов-техноманьяков. Десяток полуорков-«огненных». Есть один маг Земли. В Элегейме надо «водных» нанять. Без лекарей сильно рискуем.
- Под нами полчища нежити! – кричит один из дварфов.
Встаю, чтобы увидеть. Ворасуг-создатель… Армия из скелетонов, зомби, мумий! Тысячи, тысячи их! А рядом – десятки вампиров, личей и рыцарей Смерти на вороных конях!
- Ложись! – командует Натрем.
Падаю лицом в облако. Через мгновение над нами пролетает Костяной Дракон! Ну от него и запашок… Тут вообще воняет ого-го-го!
- Мочи нежить! – гулко разносится по округе.
Облако идёт на посадку. «Воздушный» вызывает Реллика, и тот начинает дуэль с исполином. Воздух вокруг искрится от колдовства. «Безводные цунами», «воздушные плети», «огненные шары», «адские бичи»… Два дварфа крутятся вокруг какого-то наскоро собираемого механизма. Остальные, присев на одно колено, держат оружие наизготовку. Закрывая лицо щитом, пытаюсь защититься от летящих в нас «шаров Смерти». Небо трещит по швам от молний, испускаемых Релликом. Облако-перина достигает земли. Выжженной, пепельно-серой. Нас окружают скелетоны.
- В атаку! – кричит Натрем, выхватывая свой топор.
Рукопашники бегут на толпу мертвяков и прорубаются сквозь неё как нож сквозь масло. Техноманьяки выпускают механического арахнида, прицельно бьющего по вампирам потоками чесночной эссенции. Не допусти, Ворасуг-создатель, чтобы она на меня попала…
Мой ятаган проявляет себя в лучшем виде – стоит сплаву дварфской стали с серебром прикоснуться к порождению некромантии – оно начинает дымиться и очень быстро превращается в кучку пепла. Кстати, никогда не думал, что могу так фехтовать. Видать, жить сильно хочется…
- Прикройте нас! – орёт Натрем, вместе с другими полуорками пытающийся прорвать окружение, в которое попал.
Я, Фростгрим и ещё десяток бойцов с трудом пробиваемся к сотоварищам. Сколько нежити я упокоил навеки? Полсотни? Не, побольше…
- Встаньте вокруг нас кольцом! Не дайте уродам мешать!
Работая оружием, мы выполняем приказ.
Глава отряда и пять других полуорков возносят руки к небу. Из их ладоней извергаются струи огня. Натрем терпит, стиснув зубы. Остальные блаженно улыбаются. И вдруг начинается такое!
С небес низвергаются огромные камни, горящие в полёте. Земля содрогается, когда они обрушиваются на нежить, расплющивая уродов. «Метеоритный дождь»… Почва уходит из-под ног. Похоже, не только из-под моих.
Всё стихает. Резким движением поднимаюсь на ноги. Остатки армии некромантов добиваются магами. А вот Реллику приходится несладко. Его молнии намного слабее, чем в начале боя.
«Огненные» хлещут по костяному дракону «адскими бичами». Кости исполина дымятся, но не разрушаются. Натрем бьёт «безводным цунами». Без толку. Реллик иссякает, испарившись в Лаутрив. Эпическая монстрюга летит к нам.
- Иммунитет к магии! – восклицает глава отряда, - Мочите тварь!
С огромной скоростью на бреющем полёте она приближается. Ко мне! Я пытаюсь отпрыгнуть в сторону. Не успеваю. Один из костяных наростов крыла впивается мне в плечо, насквозь пробивая эльфийскую кольчугу. Хорошо, что я держу клинок в другой руке…
- А-а-а-а! – ору от дикой, пронзающей боли. Хорошо хоть, меня крепко насадило – а то сорвался бы без солидного куска плоти.
Сквозь стену мучений пробивается мысль. Такая же дикая и отчаянная, как перед первой встречей с Натремом. Целой рукой вонзаю свой ятаган в сочленение костей. Дракон судорожно бьётся в полёте, пытаясь избавиться от занозы. Тщетно. Хорошо воткнулись, на славу – ни я, ни клинок не сорвались со своих мест во время крутого пике. Из-под клинка валит густой дым. Меньше чем через минуту исполин превращается в огромную кучу костяной муки. Я же отрубаюсь от слишком жёсткого приземления…