Я знаю, почему никто не приходит.
Приходят только к желанным.
Только.
Не к любимым, а к желанным.
Любимых могут даже избегать, страшась собственной любви и боясь стать ее пленником.
А вот к желанным приходят.
Иногда приходят даже для того, чтобы остаться.
И только когда-то уйти.
Вместе.
Это и есть приглашение к путешествию.
Далекому и, может быть, бесконечному.
В прекрасные края, описать которые ни у кого не хватит мастерства.
Там чистый воздух.
Абсолютно прозрачный.
И солнечный свет.
Там даже часы не торопят вас, а нежно ласкают слух своим тиканием...
...Никто не приходит...
Может быть, потому, что мы иногда устаем ждать?
Но ведь ждать - это верить в то, что к тебе придут.
Ожидать - это верить.
А если не ждем?
Не ждать - это значит уходить самому. Ни от кого-то уходить, а просто медленно брести туда, где ни ожидание, ни встреча совсем не обязательны.
Где эти края для любимых, но не желанных?
Где-то там, далеко.
За постоянно меняющейся линией, образованной огромными пенящимися морскими волнами, соединяющимися -с серым туманом, тонущими в морской пучине, отражающейся в бескрайнем небе.
29.12.2009