Тебе нужен шедевр

Нужен бессмертный шедевр. Вот мысль, которая тебя гложет. Смерть страшна, если не оставить после себя что-то, что тебя переживет. Ты сам должен войти в это, это должно стать твоей частью, сопроводждать тебя повсюду, не выходить из тебя, чтобы ты в это вошел. Вот тогда смерть не страшна. Она конечно ужасна своей загадочностью и тайной, она и манит и отталкивает, и говорит правду и обманывает, и пугает и завораживает, и убивает и оживляет, и любит. И ненавидит. И любит... Как нежно она обнимает и закрывает глаза, когда ты убегая от хищника изо всех сил все же оказываешься в лапах убийцы, после безумного гона ты наконец успокаиваешься истекая кровью, окончательно и совершенно успокаиваешься... Все хорошо, ничего не пропала, начинается новый сон... Или затухая в старости мы ловим и ловим еще этот огонек, пока он совсем не потеряется. Или ребенок, другой человек, бог в которого ты себя вкладываешь вбирает твои черты и ты в продолжении его даже не замечаешь своей жизни. Мораль сей басни такова, что в космосе растет трава. Ты хочешь продолжить, протянуть еще, еще. Даешь себя почувствовать. Хочешь зафиксироваться, остаться. Но старость не просто чревата слабоумием, слабоумие становится другом старости. Лучше быть убитым, чем умереть самому. Лучше быть несправедливо осуждаемым, чем справедливо. Лучше быть богатым чем убогим. Лучше не существовать, чем просто "я думаю я существую". И где же эта первая капля разума? Уже 42 года, 32 года, 22 года... 20 лет пролетело, 10 лет пролетело, 5 лет пролетело, 2 года пролетело, год пролетел... Всегда лень. И не интересно. Просто существовать, даже для кого-то, бессмысленно, лень и не интересно. Надо работать. Не болтаться на шее...