Я стою, к холодной решетке прижавшись лбом,
И грущу, и целый мир мне кажется жалок.
А с другой картины сошедшая девушка в голубом
Гувернарит за мною, чтобы я не сбежала.
Книжка модная, серьги, бантики, кружева,
На коленях собачка карманная взрослой скуки…
Эта рыжая, в голубом – да разве она жила?
Год, полгода, месяц? Хотя бы сутки?!
Зачитается, уснет – и я удеру,
Поднимусь с паровозным дымом туда, за крыши.
А потом? Потом я вырасту и умру
На железной дороге. И Блок про меня напишет.