Время Зеро. Только камени и ветер, лунная речка бежит по долине. Тут тишина, никого и не встретишь. Скалы, художник.
Палочки длинные.
Cпит до зари победившее племя, кости и кисти. Много убитых. Старый вопрос постоянной дилеммы, путь до еды с поеданием вида.
Кто он: творец или новый ученый? Глупый солдат отступающих армий, ради утехи больного пижона - мелкая часть нападающей псарни. Тот, кто отбился от людо-когорты, бросил копье и увидел надежду, предал порядки мохнатого лорда, и рисовал, рисовал словно бешенный:
Линии схваток людей и животных. Краски из крови, палочки-гири. В скалах застыли прошедшие годы, сны и безумие здешнего мира..
Время меняло наскальные лица, солнце вставало и снова садилось, время писало теорию "блицев", время бежало историей.
Вилла:
Ночью стихает назойливый ветер. Краски и стены подземного мира. Он привидений боялся до смерти, но красота подземелья манила.
Там на стене облака, динозавры, женщины, тонкие руки в браслетах, серый, горбатый, неведомый замок, тут же у мамонта зелень и лето.
Там на стене города и ковчеги, сотни видений какого-то рока, он продолжал небольшие набеги, и на холсте делал копии, много.
Свастика улиц, сапожное время. Взрывы вдали у спокойного моря. Снова смешались овчарни и племя, снова как будто смеялась история.
"Сотни рисунков закончились резко. Сотни. Художник и "каменный бред".
Там на последней, очищенной фреске, кровью написан:
Автопортрет."