…Она была легкая, словно соткана из мягких белых облаков, её фигура ничем не уступала мраморным статуэткам, отточенные правильные линии, словно скульптор старательно лепил её на выставку. Правильные черты лица немного настораживали, сейчас все правят свои лица скальпелем, пластика даже в моде, но не Она, природа щедро наградила её естественной красотой.
Легкость её была и в её характере, мягком, податливом, Она взвешивала каждое слово, которое срывалось с ее розовых, жаждущих поцелуев губ. Словно река манящая своей прохладой в жаркий летний день хотелось в Неё окунуться, с головой, и утонуть, плыть по течению, вдыхать тонкий аромат её тела… Как ни странно, рядом с ней не ощущались злые зимние морозы, пронизывающий ветер, мелкий серый дождь, который прятал на долго солнечные лучи. Потому что Она, как раз и была соткана из этих солнечных лучиков, дающих тепло, свет, уют и ощущения полной гармонии мира.
Она не любила сложнгомтей...
За годом пролетал год, сердце ее билось ровно, остудившие жизненные ветра хранили молчание и холодность...стремящиеся его покорить - не моглли, но любви она панически боялась...Отчаянно боролись молодчики за Её руку, Её рука и сердце принадлежало только самой себе. Она улетала как облако, растворялась как солнечный рассвет, просачивалась как капелька дождя сквозь землю. Она была так красива и так неуловима… И никогда, никогда об этом не жалела. Она подарила себя себе, безгранично, безвозмездно и безнадежно…Любовь бывает разной, хотя Вы назовёте это эгоизмом. Но разве каждый кто любит не ищет ответной любви для себя? Разве не цель любви любить, чтобы быть любимым? Но разница лишь в том, что Та, которая себя любила, никогда себя не предала…