Боль циников

Инвина Веритасова
Даже циникам бывает больно. Иногда. Редко. Зато так, что хватит на десять страданий.
И мне тоже бывает больно. Но я улыбаюсь.
Улыбайтесь, окружающим неприятно, когда на красивом лице застыла маска невысказанной боли. Красота, молодость – что еще надо? Разве этого мало для счастья?
Мало.
Когда за красотой не видно личности, это обидно. Когда за молодостью не видно опыта – это паршиво.
Когда за постелью не видно чувства – это, увы, обыденно.

Привычно постанывать, привычно улыбаться после того, как схлынет чужая страсть. Но собственной страсти не было. Только осколки какого-то давно забытого чувства.
Когда-то я умела влюбляться. Когда-то мне пришлось выбирать между искренностью и выживанием. Выбрала выживание.
И жила. Оскалившись в плотоядной улыбке, вырывая с мясом из чужой судьбы свое счастье. Маленькое, глупое, недолгое…
И цинично усмехалась, глядя на чужие муки.
Но расплачиваться приходится.
Обязательно.
Так или иначе.

Я никогда не думала, что скажу этому человеку «Прости». Но тогда я была моложе и глупее. А сейчас сама мысль о том, чтобы поднять трубку и разреветься ему в ухо – равносильна смерти. Потому что я почувствую эту усталую улыбку, сколько бы километров нас ни разделяло. Ты не скажешь банальное «Я же предупреждал».
Просто устало улыбнешься. И повесишь трубку.

Завтра все будет иначе. Утренняя пробежка, холодный душ, хорошая косметика – и ослепительная улыбка, которой я встречаю любые взгляды. От завистливых до восхищенных.
И может быть, завтра я покажусь себе такой дурой! Это ж надо было – дать такую слабину! Ведь я цинична. Я умею плевать на любую боль.

На любую.
Но не на свою.