Всегда есть завтра, и никто не думает о том, что оно может не наступить, что для кого-то сегодня становится последним. А потом поздно. Жизнь продолжается, но это уже не та жизнь, другая. Мир разрушился, рассыпался на кусочки, из которых уже нельзя ничего собрать. И вернуть ничего невозможно. Приходится строить новый мир, снова наполнять его жизнью, не забывая о тех, кто физически остался там, за чертой, но всегда рядом здесь, в воспоминаниях.
Мы все думаем, что не живем, а так... черновик пишем. А жить потом будем. Но ничего нельзя переписать, каждое прожитое мгновение - это прошедшее время. Каждое бесцельно прожитое мгновение - это утраченное прошедшее время.
Второго путешествия по Жизни не будет. Конечная остановка неизвестна, и она у каждого своя. Кто-то выходит... а остальные продолжают свой путь.
И если бы мы только могли знать, что чей-то поезд выходит на финишную прямую. И что тот, кому не было времени сказать "я тебя люблю", выходит из поезда в вечность... Мы бы не смотрели в окно на проплывающие мгновения, а были бы внимательнее друг к другу. Не заглядывали бы в завтра, а старались бы жить в сегодня. Если бы...