Где ты? Где ты, возлюбленная моя? Бледноликая. Ясноокая.
Моя невеста! Взор очей твоих стоит предо мною, и сердце замирает от нежности и боли.
О взор печальный, каких не видел. И не увижу вскоре, милая моя. Обнять тебя желаю.
И радость (тихая, я знаю) в них отразится. Не оттого ль, что я тебе приснился? Не оттого ль?
Как защемило сердце… Разлука ранит. И надеждой манит. И слезы на глазах.
Как долог путь. Но мысленно с тобою. Вдыхаю свежий зимний воздух. Бодрит. Играет.
Вышел из машины. И в парке белом, снежном, загадочно-красивом я гуляю.
Гуляю, свет очей моих, все в думах о тебе. О нашей встрече. О нежном поцелуе. О…
Лучше позвонить. Услышать голос.
– Здравствуй, радость.
– Здравствуй.
– Я в парке, веришь?
– Я тоже. Правда.
– Что ты видишь?
– Тебя.
Я улыбаюсь. Не знаю, что ответить. Думал, расскажет мне про зимний вечер.
Не просто угадать любимой мысли. Но как приятно. Я ведь тоже видел… ее одну.
Да только воображенье мне как будто изменило. Красотою вечера был увлечен невольно.
Все в снегу! Деревья. Волшебные сугробы. Дорожка речкой черной не бежит.
Дворники со знаньем дела. Лоб не расшибают. Молодцы. И вот иду по белой я дороге.
И белою мне кажется луна на синем-синем небе. Беззвездном. Пусть. Ведь ты – моя звезда.
– Ты не простыла? Голос тихий.
– Нет. Боюсь спугнуть виденье.
– Виденье? Что видишь ты?
– Тебя.
Я замолчал. Любимая меня порою удивляет. Не хочет говорить? Такого быть не может.
Не понимаю. Наверно, закружилась голова. День за днем – контракты, встречи, люди.
Офис, банк и снова офис. Самолеты, поезда, вокзалы. Такси, отели. Все на бегу.
Ни городов, ни лиц, ни дня, ни ночи я не вижу. Смертельно устаю. И засыпаю сразу.
– Я скучаю, – вдруг услышал.
– Я тоже, очень.
– И читаю много, чтобы время пролетало быстро.
– Что? Что читаешь?
– Письма Пушкина к Наталье.
– А что еще?
– Тебя.
– Как это?.. – тут я решил, что лучше уточнить.
– В воображенье… Ты мне пишешь.
– Телепатия, – неосторожно я поторопился.
– И я о том же, – о, как сдержана она. А ведь могла бы укорить.
– Через день я приезжаю, – говорю приободрено. – Но поздно. Не встречай.
– Я только спать не буду. Ладно?
– Ладно, – улыбнулся. – Приятно мне увидеть свет в ночи окон.
– Спокойной ночи.
– Спокойной ночи, дорогая. Я привезу тебе Шагала. Копия, но очень дорогая.
– Не говори названье. Я угадаю.
– Угадаешь? – да чего ж мила, подумал.
– Три свечи, – услышал я и замер. На линии второй звонок. И нас прервали.
23 февраля 2011
________________
Иллюстрация картины Марка Шагала "Три свечи" (1938-1940).
Поэму "Белое на белом" можно прочитать полностью, пройдя по ссылкам в оглавлении http://www.proza.ru/2011/03/26/1751