Почему будет поздно, почему будет жарко?
Почему так прохладно и зябко, я в тёплой кофте и меня продувает насквозь?
Почему не сижу как обычно, уютно у подоконника летом, любуясь пейзажем и гадая на авось?
Зачем я не счастлива яркому солнцу, отсутствию дел и свободе своей?
Почему так внезапно становится грустно и ноет, вытаскивая по частичкам что-то, в душе моей?
Я чуть-чуть отвлекусь, почитаю, и вдруг интересным увлекательным делом займусь
и вся без остатка в него погружусь,
Погружусь, соединюсь, но…всё ж не так близко… не стану одним целым,
Родинка на теле твоем загорелом,
И ты так близок, так рядом…
Мурашки от сладострастной, нежной дрожи
По моей, как тебе нравится, «шелковистой» коже…
О… боже….
Я же хорошую, неучебную, умную книгу читаю,
Про смысл жизни в теории я теперь достаточно много знаю…
Как будто бы кажется всё…
Я сижу на скамейке, в домашней одежде, при летней погоде,
В моей тёплой кофте, которая, там кажется, в столице большой не в моде,
Огромные пространства, бесконечные просторы вокруг…
Лениво вставать, лениво идти и звать подруг…
Подул лёгкий ветер и снова порыв-
Шевельнул мою кофту…она соскользнула, мне плечи… оголив…
И книгу – хорошую, неучебную, умную свою уронив,
Я стою лицом к Солнцу, ветра горячего летнего холод в себя пропускаю,
Глядя на резкий обрыв…
Нет суеты ежедневной и нервной,
Нету печали и забот никаких,
Отчего я тогда изнываю так верно,
Что же так тянет внутри, чего я так жажду безмерно?
Почему мне печально от столь долгожданного лета?
Что же так делается холодно от этого жаркого июльского ветра?
Просто это не ТЫ развлекаешь меня своей неутомимой, ни о чём болтливой речью,
Я поправила кофту… она снова упала… И это не ТЫ… обнажаешь мне плечи…
Не ты прижимаешь к себе, согревая мне ласково тело и душу,
Не ты сладко шепчешь мне в ушко – послушай…
На старой потёртой картине в гостиной я восхищаюсь акварелевым , искуственным садом,
Но ТЕБЯ…ТЕБЯ настоящего… нет со мной рядом…