В хрустальном пламени

   Зима не станет кислородом, но станет изумрудными пятнами взоров клёнов под тёплыми пушинками снега. Подтёками на щеках асфальта - рассечённый надвое, на две волны стылый хрустальный март. Есть в нём, в зарождающемся, ясность, стекло, свет. А потом обрушивается крик падающего льда, боль ветра, запутанного в полумёртвых ещё ветвях - зима становится мной, а я снегом, таю, догораю в хрустальном пламени марта. И не хочу становиться весной.