Он пока не торопится уходить, но я чувствую, что
небесная голубизна его отстранённых, слегка близоруких, глаз уже не греет душу...
Я вижу, как на ярком солнце его белоснежные локоны ещё искрятся последним снегом,
спутываясь и разлетаясь в резких порывах холодного ветра.
Он пока не спешит, но уже чувствует, что это его последний день!
И пусть он пока не торопится... я точно знаю:
Завтра - Апрель!