Я так скучаю, милая моя. В разъездах, суете, дорогах… Как не хватает мне тебя. Как не хватает.
Все думаю я про историю твою. Зачем мне рассказала? Она ведь не про нас. Иль я тебя теряю?
Чего ты испугалась? Чему не веришь? Иль кому? Быть может, мне? Неправда. Веришь. Знаю.
Нас обвенчают после Пасхи. А ты как будто не в себе. Молчишь. И на звонки не отвечаешь.
Не знаю, что и думать, дорогая. Быть может, ты больна? Скрываешь? Не таись, родная. Не таись.
– Больна тобою… – слышу. – Тобой больна… Что делать мне – не знаю… Умираю…
– Ты шутишь, милая? Зачем мне сердце рвешь? – на миг мне показалось, что я схожу с ума.
– Себя не понимаю! Невыносимы… минуты без тебя, секунды. Дни – душат, убивают.
– Через неделю я приеду, ты же знаешь, – почти кричу.
– Не знаю! Ничего не знаю! – и молчит тревожно. – А вдруг несчастье? И не увижу я тебя?
– Любимая. Да что с тобой?! – почувствовал я горечь на губах. И сердце закололо.
Истерика? Говорят, у женщин так бывает накануне свадьбы. Дни ожидания томительны для них.
Мне легче. У меня работа. Я дней не замечаю. Тоску гоню я прочь паршивою собакой со двора.
И все же я почувствовал тревогу. Она змеей мне сердце обвила. Прервал командировку. И приехал.
– Любимая! Да где же ты? Я дома.
– Дома? – донеся голос тихий.
– Ты больна? – сел на кровать, и глазам не верю.
– Спасибо, что приехал, – целует, руки жмет. И я ее целую. И слезы вытираю нежно.
– Глаза, как омут у тебя в минуты страха, – пытаюсь я шутить. – Ты рада?
– Очень. Этот вечер наш?
– Вся ночь. А утром – самолет. Три дня, и снова дома.
– Вся ночь… Ромео, – назвала меня Ромео. Странно. Ведь я Роман. А впрочем, слух ласкает.
Пусть грех останется со мною, я – плохая. Не дождалась венчанья.
И ночь любви была. И я не верил, что страстью так душа полна пугливой лани. Ее…
Я чувствовал всем существом, и насыщаясь, снова жаждал. "Свеча горела на столе, свеча горела".
И руки обвивали мою шею, плечи неистово и нежно. Я умирал и возрождался. Она шептала:
На свечку дуло из угла
И жар соблазна
Вздымал, как ангел два крыла
Крестообразно.*
И ночь любви была. И я был счастлив. И слышал ее тихий стон. И был отважным.
Она уж не смущалась ничего. Моей неугасимой страсти. "Свеча горела на столе". Я был отважным.
6 апреля 2011
________________
*В миниатюре использованы строки из стихотворения Б.Пастернака "Зимняя ночь".
На фото бразильский футболист Рикардо Изексон дос Сантос Лэйте с женой Кэролайн http://vev.ru/blogs/idealnyy-muzhchina-ili-svyatosha.html
Поэму "Белое на белом" можно прочитать полностью, пройдя по ссылкам в оглавлении http://www.proza.ru/2011/03/26/1751