Он был такой, знаете, обычный. Рабочий времён страны советов, но испорченный уже годами капитализма. Его звали Владимир. Володя Семенов.
Лет пятьдесят на вид, ниже среднего роста, короткие бесцветные волосы с проседью, бесцветно-серые глаза, смотрящие чуть исподлобья. Поникшие плечи.
Он работал электромонтажником. Строил эстакады, прокладывал кабель, расключал провода. Нормально работал.
Он приехал вчера с объекта, из Тулы, и сегодня весь день бегал по офису с отчётами. Всё, в общем-то, как обычно. Кроме того, что на объекте он в этот раз запил. Да, только в не рабочее время. Но на утро-то амбре. Акт составили.
И вот плечи ещё ниже, голова поникла, и взгляд от пола отрывается редко. Долго писал объяснительную. Потом переписывал. Потом ещё раз.
Директор кричал: «Россию пропили», офис то ли надменно, то ли сочувственно молчал, и мрачный груз унижения гиря за гирей повисал на устало пульсирующем сердце.
Заявление по собственному желанию. Альтернатива – увольнение по статье. Апогей.
Как оплачивать кредиты? Как платить за квартиру? Как рассказать всё это жене? Что завтра? Поиски работы? Депрессия.
В какой-то момент он почти было вспыхнул достаточно, чтобы сорваться, кричать, ругаться, отстаивать свою правоту…
Но всё же Володя был человек мягкий, тактичный. Да, сейчас это значит «слабый». Но ведь когда-то значило «хороший». Хорошему человеку можно дать ещё один шанс, слабому – бесполезно. И шанса у него не было.
Он ушёл до конца рабочего дня ни с кем не попрощавшись.
Сегодня утром звонила его жена. Плакала. Рыдала. Ночью у Володи остановилось сердце.
Оказалось, что на самом деле ему было всего только сорок два. Двое детей – сын и дочь.
Берегите друг друга.