Вина

Сергей Грущанский
По закатам…  По закатам,
спотыкаясь на ходу,
в день,  случившийся когда-то,
неприкаянным войду.

Стану там двукрат моложе.
Стану глупым,  как сапог.
«Ты устал со мной,  Серёжа!
Покемарь хотя б часок».

Мама, мама…  Светлым взглядом
и обманут,  и прощён –
не замечу я,  что рядом
с нами кто-то был ещё.

Будет сон мой чудно-крепок.
И увижу я во сне
пчёл средь яблоневых веток
в белой цвети, по весне.

В белой-белой.  В чистой-чистой.
Мир  –  как с нового листа!
Но проснусь…  В окошке  –  мглисто,
а на западе черта.

По дороге той кровавой
вдаль уходит силуэт.
Это  – мама.  Влево… вправо…
словно бы кому-то в след. 

И закрутит,  и завертит
мысли в огненный котёл:
«Я уснул,  чтоб ангел смерти
маму от меня увёл!..».

Ни слезинки не прольётся.
Вздрогнет первая звезда
на исходе дня и солнца.
Это  –  всё…  И навсегда.