Огород-святое дело,
Запустела Проза ру.
И в пенатах- стопку "белой"
Опрокинув поутру,
Штык-перо сменив на вилы,
Критик тычет их в навоз:
Только слышно:"Львы ТолстЫе!
Задолбали!Развелось!"
Сам себе под нос бормочет:
«Я конюшни разгребу,
Ишь, «писатель»!.. Много хочет!
Я отчищу Прозу ру!»
Вновь и вновь вонзает вилы,
И в глазах уж не навоз-
Графоман лежит постылый
Кверху попой. Развелось!..