Давно догадалась, что быстрее всего человек забывает самые прекрасные моменты своей жизни.
Шесть лет, выходя из нашего маленького убежища, я просыпалась, но сонной шла в свои будни.
Шесть лет - каждый раз был - как первый и как последний.
Шесть лет - это так никогда и не стало рутиной.
Шесть лет закрывшаяся дверь отправляла в другое измерение,
где несколько часов превращались в застывший момент блаженства.
Шесть лет, расставаясь каждый раз навсегда, я искала внутри себя конец тонкой нити клубка безумства, настоянного на страсти - пытаясь его размотать и сплести для себя рубашку из крапивы.
Шесть лет этот клубок перекатывался из ладони в ладонь и конец ускользал, оставляя на кончиках пальцев капли сладострастия, смешанные с ядом тоски и запахом лжи.
Закатился однажды за край покрывала...
Искала долго, а когда приподняла уголок того самого покрывала, то нашла лишь ленточку, скрученную... Мёбиуса? Если её разрезать вдоль, получатся два кольца, вдетые друг в друга.
Если... а пока мы отправились в путешествие по этой самой ленте.