Подошла, на край уселась - балахон, поправив чинно,
- Ну вот, здравствуй, Александр! и чему же здесь причина?
Почему ты здесь в палате, а не ходишь на просторе,
Почему не на работе, а в больничном коридоре.
Может я тут поспешила, не проверила все списки,
Должно стоит развернуться, не прощаясь по-английски.
Смерть достала свою книгу, и листала её тяжко,
Я смотрел, не удивляясь, черная её рубашка.
А под ней две классных груди, да - а смерть то симпатична,
А назначу ей свидание, попрошу о встрече личной.
Палец рылся в тех страницах, что то пела себе в нос,
Я смотрел не отрываясь, ведь сегодня она босс.
Но красивый, сексуальный - позови, и я пойду,
Смерть захлопнула тетрадку: - Это странно, я скажу!
Ты умрешь, но не так скоро, еще долог твой рассказ,
Кто - то в записях напутал, и пришла не в твой я час.
Ладно. Ладно, Александр, извините - я пойду,
Встала, мило улыбнулась, и оперлась на косу.
- Ты живи довольно долго, чтоб меня не поминать,
Но свиданье обещаю... и пропала... я в кровать!
То ли сон, то ли видение, то ли нужный препарат,
Только волос на постели... белый - белый, как сам ад.