рисунок мой, "Коньячное настроение"
- Если солнце в левый глаз, значит, едешь на Кавказ!
Дурацкая строчка детского стихотворения отдает болью в затылке. О, нет! В височной части. Сейчас определюсь. А солнце при этом назойливо лезет в глаза.
" Не хочу вставать. Не встану. Нет."
Сверху орет ребенок, за стенкой плещется вода, снизу убивает монотонностью жужжание строительной дрели. Кошмар. Сон умер, глаза открылись сами – все какое-то мутное вокруг, как неумытое. Навожу резкость и, о, Боже! Из-под простыни на меня задумчиво уставилась нога. Узловатые пальцы, неровные пожелтевшие ногти, слегка загнутые, как у моей канарейки.
"Ужас. Ноги без педикюра! Неужели это я?"
Вскочила с кровати, как ошпаренная. А нога – лежит.
" Это – не моя нога!"
Это хорошая новость. Это не может не радовать. Хотя, конечно, возникает странный вопрос, чья нога в моей собственной постели? И вообще, какой сегодня день? Собираю мысли в кучку. Похоже, вчерашнее коньячное настроение имеет серьезные последствия.
" К черту такие ноги!"
Бужу ничего непонимающего визави, выставляю в три минуты за дверь, и, плюхнувшись в пену ванны, готова утонуть в воспоминаниях.
Ага, вчера был праздник. Женский. Восьмое марта. Орлов не приехал. Понятно это стало к полудню, когда пришли-прилетели-приехали в Кишинев все возможные виды транспорта, которыми он мог бы добраться. Расписание я выучила наизусть. Раньше. Когда ждала. Пенелопа.
Ну, и что дальше? Черт, как болит голова. Баня. Точно, с девчонками завалились в баню.
Рассказала им об очередной романтической истории и подарила каждой роман Севеллы «Тойота Королла». Потрясающая вещь об одиночестве. Пить начали в бане. Пиво. Закончили шампанским.
По-честному напилась и всех споила. Требовала коньяка и «Comme Toi» (Jean-Jacques Goldman, давняя вещь). После бани завалили в «Пани Пит», где праздновали что-то какие-то французы! Аллочка запела «Марсельезу» на языке оригинала. Она умеет. Все вскочили сразу, поддержали, прямо дух объединения в стремлении к независимости в каждом проснулся. А потом? Потом – общий стол, танцы до упаду. Коньячное настроение. Чертовски приятно, когда тебе на ушко шепчут такие милые слова на французском. Чувствуешь себя Далидой, вальяжно отвергающей приставучего Делона, ах, «Paroles, paroles…».
Шоколад, карамель, слова…Кофе в постель?
А куда деть набор несостоявшихся надежд и тяжелые вздохи? И не утопить в коньяке тень вечного ожидания главного человека твоей жизни.
продолжение: http://www.proza.ru/2011/06/09/21