Что напишешь ты, когда все что у тебя останется - белый лист бумаги и черный маркер?
Что ответишь умирающему, беспомощно цепляющемуся за жизнь?
Что скажешь, стоя на эшафоте, с предсмертным вздохом, вырвавшимся из похолодевших губ?
Не знаешь? У тебя еще есть время подумать. А что делать тому, у кого этого времени уже нет?
Что остается сорвавшемуся с высотки? задыхающемуся едким дымом? простреленному в висок свинцовой пулей? Что остается летящему парашютисту если парашюта нет и никогда не существовало?
Что сделаешь ты, когда тебе останется жить меньше секунды?
Обернись, что ты видишь? Картонные города, фальшивые афиши, зовущие на не менее фальшивые, захлебывающиеся от счастья, представления; наспех наклеенные, не разглаженные объявления: куплю квартиру, продам машину, продам совесть; небрежно отбеленные, по-прежнему серые, улицы без единой живой души; тусклый диск заходящего солнца, странные тени, растущие с приближением вечера, такого же холодного как и весь твой бездарный мир... И кажется что кто то там "сверху" ошибся, создавая макет будущего мира, выводя жалкий сценарий нашего существования, и теперь боится признать и исправить свою ошибку.
Вот и твое время пришло...
Легкие покрылись тоненькой ледяной корочкой и уже непонятно руки дрожат или дергаются зрачки. Темно. Уже давно забылись все мечты, потерялись все надежды, и, кажется,что вот-вот наступит утро и ты проснешься...
Но все что у тебя осталось - белый лист, черный маркер и навечно застывшее запястье,
рука, из-последних сил выводящая на листе
...