Радийные байки. Рассол vs. Ряженка...

Миллениум мы всем региональным филиалом "Европы Плюс" отмечали в ночном клубе. Правда, за несколько дней до Нового года - из соображений экономии и чтобы собраться вместе (кое-кто отправлялся на праздники в дальние страны). Вечер удался до такой степени, что, проснувшись на следующий день, с непривычки я, подобно герою Дика Фрэнсиса, сначала не могла сообразить, где я, а потом - кто я. К счастью, смена у меня была вторая, относительно спокойная. Тщетно попытавшись вернуться в объективную реальность до обеда с помощью душа, кофе и шоколада, я взяла с собой на работу литровую банку рассола в надежде ожить хотя бы к вечерней программе. Называлась она "Своя еда", и вела её очень милая девушка Катя, тогда ещё студентка. Сижу в студии одна, даже телефон молчит - видимо, всем до сих пор очень плохо. Периодически подливаю рассол в чашку и по глоточку пью. Банка - на полке, чтобы не бросалась в глаза. Всё цивильно. Около шести приходит Катюша, пишет мне план передачи. Нахожу её заставку, перебивки, подложку. Одним словом, работаем. До эфира остаётся минут пятнадцать. Катя прогуливается по студии и вдруг говорит у меня за спиной: "Лена! Ты представляешь, до чего наши алкоголики обнаглели?.. Они сюда уже рассол банками носят!.." Да, у ведущей кулинарной передачи, видно, нюх. Понуро молчу, берегу остатки репутации. И тут врывается к нам Саша, новостница, с порога кричит: "Я знаю, что поздно! Но, может, запишем ещё новости до "Еды"? День убойный, я просто еле живая..." На ходу скидывает шубу, откашливаясь, бежит в дикторскую, притормаживает у моего стола и отпивает из моей чашки: "О, рассол! Самое то!.. Сушняк, не могу... Твой, Лен?" Слова не нужны, у меня, видимо, на лице всё написано. А Саша проявляет понимание: "Да, ладно, не страдай. Я сама сегодня весь день ряженкой лечилась..."